O relógio da cozinha marcava quase dez da noite quando finalmente terminei de procurar coisas para fazer na casa da minha mãe. O jantar já tinha sido servido, as crianças já dormiam profundamente no quarto que minha mãe preparara para eles, e eu ainda estava tentando absorver tudo.

Minha mãe estava viva.

Meus filhos estavam vivos.

Eu tinha passado horas com eles, contando histórias, ouvindo suas vozes animadas e memorizando cada traço de seus rostinhos enquanto seus olhinhos pesavam de sono. Eu