Naquela noite de domingo, muito depois do jantar, as luzes da casa de Helena ainda estavam acesas em um dos salões mais afastados. As cortinas estavam fechadas, e apenas uma lampada de luz amarela e fraca iluminava a mesa de madeira escura. O ar ali parecia mais pesado do que fora, carregado de raiva contida e de uma inveja que já durava meses.