Senti o nervosismo voltar com força, como uma onda que me engolia inteira.

— O que você está fazendo aqui, Alice? — ela perguntou, com a voz firme e carregada de incredulidade. — Quem te chamou?

Abri a boca, pronta pra responder, mas meu pai foi mais rápido. Ele deu um passo à frente, erguendo o queixo com uma firmeza que eu não via nele há anos.

— Eu chamei. — disse, com a voz firme, mesmo embargada pela emoção de antes. — Fui eu quem pediu pra ela vir.

Minha mãe franziu o cenho, mas não disse nada.

— Eu me arrependo de tudo o que fiz com ela e você deveria se arrepender também. Alice nunca teve culpa de ter nascido com a doença. Nós somos os pais dela, devíamos ter sido o seu porto seguro. Mas fomos o pesadelo… fomos só dor.

As lágrimas voltaram a escorrer pelo meu rosto e eu não conseguia segurar. Minha mãe me encarava em silêncio, imóvel.

— E mesmo assim… — meu pai disse, com a voz pesada de arrependimento — mesmo só recebendo desgosto e raiva da nossa parte, ela nunca nos abandon