DOMINIC THORNE

— Sr. Thorne, estamos chegando à zona de desembarque invisível — o piloto avisou pelo rádio. — A tempestade piorou muito lá embaixo. O vento está a cinquenta nós. O pouso vai ser duro, e vocês terão que marchar os últimos três quilômetros a pé por dentro da floresta fechada para não alertar a casa. O barulho dos rotores vai nos denunciar se nos aproximarmos mais.

— Pouse a nave — ordenei. Três quilômetros não eram nada. Eu marcharia pelo próprio inferno descalço se precisasse.

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