Aún recuerdo cuando mi madre murió. Fue en su cumpleaños número setenta. No sabía porque jamás dejó que mi padre la convirtiera. Hasta que una noche me contó los horribles años que vivió cuando su padre. —Al cuál no merece que llame abuelo—. La vendió a un tipo. Sabía que los humanos tenían maldad en su corazón, aunque a veces me negara a verlo.

Tenía que esperar dieciocho años para que ella volviera a mí. La espera fue larga. Mi padre trató de consentirme en estos años, viajes, aventuras, una