A garoa fina caía sobre nosso acampamento, o cheiro de terra molhada misturando-se ao aroma de fumaça das fogueiras. Minha loba rugia, inquieta, enquanto eu ajustava o capuz do casaco, o tecido pesado roçando meus ombros machucados. Eva correu pela clareira, o rosto pálido, os olhos castanhos arregalados, o casaco encharcado colado ao corpo.

— Ayla! Damian! — Eva gritou, a voz rouca, parando diante de nós, a respiração ofegante, o cheiro de medo misturando-se ao seu perfume de lavanda. — Magnus