Ele deu um passo à frente, os olhos cinza estreitando-se com uma intensidade que parecia esmagar o ar, e arrancou o desenho das mãos dela com um movimento brusco, o papel rasgando ligeiramente na borda. A fúria no rosto dele era uma máscara, mas os olhos – aqueles olhos que ela conhecia tão bem – brilhavam com uma dor que ele não conseguia esconder, as linhas do rosto marcadas por um tormento que atravessava séculos.

— Saia — disse ele, a voz fria, cortante como uma lâmina, mas trêmula nas bord