A noite caiu densa e silenciosa sobre a casa. Nem o canto dos grilos ousava quebrar o peso do momento. Cada sombra parecia mais profunda, como se o próprio ar estivesse comprimido em torno da casa, pesando sobre o peito de quem ousasse respirar. O relógio marcava pouco depois da uma da manhã quando Marcos bateu de leve na porta do quarto de Abigail.

— Está na hora.

Ela estava sentada no chão, as costas apoiadas contra a cama, a mala fechada ao lado, os olhos vermelhos e vazios. Não havia dormido nem por um minuto, e cada respiração parecia exigir dela um esforço monumental. Os dedos ainda tremiam levemente, e a cabeça doía de tanto tentar segurar as lágrimas que se recusavam a ceder à vontade.

Levantou-se devagar, como se cada gesto pesasse toneladas. Cada passo no carpete parecia ecoar pelo quarto, apesar do silêncio absoluto que reinava ao redor. Seguiu Marcos pelo corredor sem pronunciar uma palavra, os olhos fixos no chão, as mãos apertando as alças da mala com força quase desespe