Eu estava cortando cebola quando bateram na porta da minha casa, naquela noite.

Não uma batida normal.

Não três toques educados.

Foi uma sequência estranha, quase impaciente.

— Noah! — gritei da cozinha. — Atende!

— Não sou porteiro! — veio a resposta.

— Mas é curioso!

Silêncio de meio segundo.

Passos correndo.

Porta abrindo.

E então...