Nós não corremos. Nós desfilamos para fora do *Sindicato*.

Caminhamos pelo tapete persa com a mesma frieza calculada de dois executivos saindo de uma reunião de diretoria bem-sucedida, deixando para trás um prejuízo de dezessete milhões de dólares e um homem com a alma fraturada chorando no escuro. Ninguém nos parou. Os dois seguranças de Augusto continuavam apagados no corredor de serviço, e a elite paulistana estava ocupada demais apostando as próprias esposas e lanchas nas mesas de *blackjac