Trinta e três.

A idade em que ele havia morrido antes.

Mas agora ele tinha conseguido.

Sorri levemente.

— Claro. Estarei lá.

Naquela noite, a casa da alcateia cheirava a ervas assadas e pão de cebola doce.

Lar.

Minha mãe me abraçou apertado, ainda de avental.

— Clara, bem-vinda ao lar.

Minha garganta queimava.

Nesta vida, ninguém me culpava.

Ninguém gritava.

Nenhum funeral.

Apenas risadas.

— Você amoleceu. — Ela brincou, enxugando meus olhos.

— É apenas um jantar.

Só quando vi as cadeir