O chão pareceu se mover. O ar ficou mais pesado. O tempo desacelerou.

Não é possível. Isso é impossível.

— Diana... — minha voz saiu mais rouca do que deveria.

Ela se virou, assustada. Tinha aquela expressão de quem não sabe se deve correr ou se desculpar.

— Senhor Damian? Eu... cheguei mais cedo hoje. Queria compensar a confusão de ontem...

— Venha até minha sala. Agora.

Ela hesitou.

— Eu fiz algo errado?

— Agora, Diana.

Ela engoliu seco e me seguiu com passos contidos.

Assim que a porta se fechou, a encarei com intensidade. Cada gesto dela parecia um eco do passado. Uma chave para o enigma que me foi legado.

— Você tem uma marca no ombro. Uma mancha de nascença.

Ela franziu o cenho.

— Tenho, sim. Por quê?

Me aproximei.

— Posso vê-la?

Ela recuou, insegura. Mas viu algo no meu olhar que a fez parar. Respirou fundo, afastou o tecido da blusa. E lá estava ela. A marca. A forma. A mesma imagem da fotografia.

É ela.

A criança da foto. O elo da promessa. O coração do legado.

E, talvez, o m