A manhã de terça-feira parecia carregada de uma eletricidade pesada. Declan não havia pregado o olho, processando a informação de Mila, quando a porta de seu escritório se abriu sem aviso prévio. Eleanor Westerfield entrou com um ar de desespero que beirava a humilhação, muito longe da frieza aristocrática que costumava ostentar.

— Declan, filho, por favor... — começou ela, juntando as mãos em um gesto de súplica —. Você tem que retificar. Tem que dar uma chance para a Lorena. Não podemos jogar