Helena Brandão não dormia bem havia dias.

Não era insônia comum. Era o tipo de vigília forçada de quem sempre controlou o ritmo das coisas e, de repente, já não reconhecia o próprio terreno.

O quarto estava escuro. O relógio marcava três e quarenta da manhã.

Ela virou-se na cama pela terceira vez, irritada, e sentou-se de súbito. O lençol deslizou pelo braço, mas o frio não vinha da temperatura.

Vinha da sensação incômoda de estar sendo observada.

Não por pessoas.

Por consequências.

Helena levantou-se e caminhou até a janela. A cidade dormia. Os prédios, silenciosos. Tudo parecia em ordem — e isso a irritava mais do que o caos.

Desde quando as coisas não respondiam imediatamente?

O celular vibrou na mesinha de cabeceira.

Ela o pegou rápido demais.

Uma mensagem curta de Augusto:

“Os analistas continuam questionando o comitê. Não cedeu.”

Helena fechou os olhos por um instante.

— Eles sempre cedem — murmurou para si mesma.

Mas a verdade era outra.

Pela primeira vez em anos, o sobrenome B