Helena Brandão não dormia bem havia dias.

Não era insônia comum. Era o tipo de vigília forçada de quem sempre controlou o ritmo das coisas e, de repente, já não reconhecia o próprio terreno.

O quarto estava escuro. O relógio marcava três e quarenta da manhã.

Ela virou-se na cama pela terceira vez, irritada, e sentou-se de súbito. O lençol deslizou pelo braço, mas o frio não vinha da temperatura.

Vinha da sensação incômoda de estar sendo observada.

Não por pessoas.

Por consequências.

Helena leva