O frio que cortava a espinha de Octávia não vinha do inverno lá fora, mas do pesadelo que a acorrentava à cama.

Em sua mente, a cena era de um realismo cruel, quase palpável onde Malthus estava de pé sobre um trono de ossos, rindo alto enquanto arrastava Callun por uma corrente pesada presa ao pescoço.

Atrás dele, Isao, Asher e Yukio trabalhavam sob o estalar de chicotes, com os corpos marcados pela servidão.