— Você é o melhor. Amo você, pai.

— Também te amo, Emma. E amor, cuida da nossa menina, hein?

— Sempre, Tom. Sempre. — Laura respondeu com um sorriso.

Depois de desligar, Emma se sentou na cama, sentindo uma sensação de leveza invadir seu corpo. Mesmo em uma cidade tão encantadora quanto Paris, era o calor da presença de sua família que realmente tornava tudo mais significativo.

Laura, sua mãe, estava sentada ao seu lado, folheando uma revista de moda francesa. Ela parecia tranquila, mas ainda com aquele olhar atento, como sempre. Emma a observou com carinho e sorriu suavemente.

— Mãe, você nunca me contou muito sobre a sua época em Paris. — Emma perguntou, curiosa, com a voz baixa, já sentindo o peso da noite se aproximando.

Laura ergueu os olhos da revista, parecendo se perder nas lembranças por um momento. — Ah, sim... Antes de Nova York, passei um tempo aqui com o seu pai. Foi uma época maravilhosa. Paris tem algo de mágico, não é? Eu sempre amei essa cidade. É como se cada rua, c