POV Isadora Ferraz

O apartamento estava mergulhado numa calma rara. As luzes baixas, o cheiro de café recém-passado, e o som distante da cidade lá fora me faziam esquecer, por um segundo, de tudo que o mundo lá fora ainda tentava cobrar de mim.

Eu estava sentada no sofá do Dante, com uma manta sobre as pernas e o celular entre os dedos. A notificação da chamada perdida de Lorenzo ainda piscava como um lembrete de que o passado, ou talvez o futuro, estava batendo à minha porta com força.

Meu irmão. A palavra ainda parecia... surreal.

Sete anos convivendo com a ausência. Anos achando que estava sozinha no mundo. Sem raízes. Sem sangue. Sem laço algum além dos que inventei pra sobreviver. E agora, do nada, tinha um sobrenome italiano me chamando de irmã.

Lorenzo Fabbri.

As fotos de perfil dele pareciam saídas de uma revista de negócios. Um homem elegante, seguro, com olhos que pareciam estranhamente familiares. O mesmo formato que os meus, talvez? A mesma curvatura de sobrancelha? A ment