Trezentos anos depoisA praia já não tinha nome. O mar havia reclamado a costa por completo ao longo dos séculos, deixando apenas uma faixa estreita de areia selvagem entre rochas e dunas. Não restava nenhuma marca física da casa branca. Nem uma pedra, nem uma placa, nem um vestígio. Apenas o vento, as ondas e a memória que se recusava a desaparecer.Sofia Ferrera, de vinte e quatro anos, caminhava descalça pela orla ao amanhecer. Não levava o nome de Valeria —sua família havia decidido, há gerações, que o legado não precisava de nomes repetidos para viver—, mas carregava a história no sangue e na alma. Era historiadora e havia dedicado sua tese de doutorado à “Mulher que Quebrou as Correntes”, como Valeria Ferrera era conhecida no mundo acadêmico.Parou em um ponto que seu instinto lhe dizia ser o lugar exato. Não havia nada que o marcasse, mas ela sentia. Ali, trezentos anos atrás, uma mulher havia decidido que sua vida não terminaria onde alguém mais a havia colocado.Sentou-se na

Trezentos e cinquenta anos depoisO mundo havia mudado. Cidades flutuantes, viagens interestelares e uma humanidade que se espalhava por colônias em outros planetas. Mas a praia onde tudo começou permanecia quase igual —uma faixa selvagem de areia, rochas e vento, guardada por uma reserva natural internacional.Sofia Ferrera, de vinte e nove anos, era a primeira descendente direta em três gerações a pisar naquele lugar. Era engenheira ambiental e havia viajado de uma colônia lunar só para isso. Não levava o nome de Valeria —a família havia decidido, há muito tempo, que o legado não precisava de nomes repetidos para respirar—, mas carregava a história no sangue e na alma.Parou em um ponto que seu instinto lhe dizia ser o lugar exato. Não havia nenhuma marca. O mar havia apagado tudo. Mas ela sentia. Ali, trezentos e cinquenta anos atrás, uma mulher havia decidido que sua vida não terminaria em uma jaula.Sentou-se na areia úmida e tirou da mochila um pequeno objeto envolto em tecido a

Trezentos anos depoisO mar havia vencido a batalha contra a costa. Onde algum dia existiu a casa branca, agora só restava água mais profunda, areia movediça e o eco distante de uma história que se recusava a morrer completamente.Uma mulher de trinta e oito anos caminhava sozinha pela nova orla. Chamava-se Alma. Não levava o sobrenome Ferrera. Nem sequer sabia que descendia daquela família. Só sabia que, desde criança, tinha sonhos estranhos com uma mulher de cabelo escuro que corria descalça por uma praia enquanto alguém a perseguia na escuridão.Naquele dia, ela havia chegado sem saber muito bem por quê. Apenas sentiu um impulso inexplicável, como se algo a chamasse do mar.Sentou-se na areia e olhou o horizonte durante muito tempo. A água estava estranhamente calma para aquela zona. Nenhuma onda quebrava com força. Apenas um suave vaivém, como se o mar estivesse respirando tranquilo.Alma tirou da bolsa um livro velho que havia encontrado na biblioteca da avó ao morrer. Estava sem