**AMARA**La mujer del abrigo de visón —la matriarca de la casa— dio un paso al frente con una fijeza aristocrática, pero Nubia la detuvo con un leve gesto de la mano, manteniendo la vista fija en mí.—Sé perfectamente quién eres, Amara —susurró Nubia con un tono dócil pero mordaz, mirándome el arma que aún sostenía con fuerza—. Te investigué antes de que tu helicóptero pisara la cordillera. Crees que tu rebeldía te hace especial, pero solo eres una amenaza impulsiva para el patrimonio de Magnus. Él necesita una esposa que cuide sus espaldas en el subsuelo, no una salvaje que le ponga un revólver a su propia gente.—Él no necesita a una sirvienta sumisa que le pida permiso para respirar, niña —le espeté en la cara, mi voz temblando por una rabia líquida y una posesión insaciable—. Magnus me pertenece a mí, con todo y sus malditos demonios de Glasgow. Y si te interpones en el testamento o en mi camino, no vas a vivir para disfrutar la fortuna de tu padre.—Pruébalo, Sterling —provocó N

**MAGNUS**“Hay mujeres que se dejan guiar y hay fieras que te devoran la mano si intentas ponerles un bozal. Amara Sterling nació para arder y arrastrarme con ella”.La tormenta de nieve afuera se había calmado, pero la penumbra de la biblioteca seguía pesada, sofocante. Amara dormía profundamente sobre el sofá de cuero, envuelta en mi abrigo oscuro, con una mano aferrada a la solapa de mi camisa incluso durante el sueño. Su presencia era un veneno dulce. Una posesividad enfermiza que la llevaba a clavarme las uñas a la menor amenaza y a romper cualquier protocolo corporativo con una sonrisa picara.Era imposible de gobernar. Y lo peor de todo es que a mi lado oscuro le fascinaba esa demencia.Me zafé de su agarre con una parsimonia rústica, evitando despertarla, y me acerqué al escritorio donde el asistente legal había dejado el expediente original traído desde el registro financiero de Ginebra. Encendí la lámpara de latón y deslicé las páginas sobre la caoba.El problema con Nubia

**MAGNUS**“Hay momentos en los que necesito el silencio sepulcral de los barracones para no perder la cabeza. Es en esos instantes cuando busco refugio en la soledad, lejos del bullicio constante. Pero Amara Sterling no entiende de pausas ni de espacios personales; su presencia es como una tormenta que nunca cesa, una energía inagotable que parece vivir para asfixiarme, invadiendo cada rincón de mi tranquilidad”.Eran las tres de la mañana cuando crucé el umbral de la biblioteca en Belgravia. Venía molido, con los hombros rígidos por dieciocho horas seguidas de revisar transferencias bancarias y detener el sabotaje de Fráncfort en los muelles de Glasgow. Me serví tres dedos de whisky sin hielo, solté el nudo de mi corbata y me senté tras el escritorio de caoba con la única intención de tener sesenta minutos de paz antes del amanecer.No pasaron ni diez segundos.El roce de la seda contra el suelo anunció su entrada. Amara no traía abrigo ni calzado; vestía solo una camisola negra y a