La oscuridad en Blackthorn Manor no era ausencia de luz.Era presencia.Se pegó a las paredes, bajó por los retratos y rodeó nuestros pies como agua negra. Bram sacó una daga. Mirella sacó una vela, tres amuletos y, por razones que no tuve tiempo de cuestionar, una galleta.—¿Para qué es eso? —susurré.—No lo sé. Me dio seguridad.Pip gruñó hacia la pared.La voz volvió, más baja:—La bruja busca una rival para esconder su crimen.—Qué poco original —dije—. Al menos el espejo me insulta con creatividad.Mirella encendió la vela. La llama salió verde, luego azul, luego se estabilizó en plata.En la pared apareció una boca hecha de grietas.Bram palideció.—Eso no estaba en mi entrenamiento.—Bienvenido a mi vid

Fui a la cripta sola.Sí, era una decisión objetivamente mala.Pero había decisiones malas que una tomaba por orgullo, otras por amor propio y otras porque alguien acababa de escribir un nombre enterrado en tu infancia sobre una nota que no debería existir.Silver.La palabra pesaba más que una amenaza.Dejé a Mirella dormida bajo un hechizo leve. No me enorgullezco. Pero si le decía la verdad, habría venido conmigo cargando una sartén, tres pociones y un discurso sobre decisiones románticamente suicidas. Pip intentó seguirme; le di pan dulce. Me miró como si supiera que lo estaba traicionando.—No me juzgues —susurré.Pip mordió el pan con resentimiento.La cripta Blackthorn estaba bajo la capilla norte. El aire descendía frío y seco, cargado con el olor de piedra húmeda, flores viejas y nombres mu