POV de GabrielaO rosto dele estava a centímetros do meu. Os mesmos olhos castanhos que eu passei três anos amando. A mesma boca que sussurrava promessas no escuro. O mesmo homem que subiu naquele palco e beijou outra na minha frente.Minha mão saiu antes que eu pensasse.O tapa estalou nas escadas como um chicote. A cabeça do Alexandre virou com o impacto, a marca dos meus dedos já avermelhando a pele dele."Como você pôde fazer isso comigo?"Minha voz saiu um fio. Um fio rachado, quebrado, cheio de lágrimas que eu não conseguia mais segurar.Alexandre ficou parado. Não revidou. Não gritou. Só ficou ali, me olhando como se merecesse aquele tapa. Como se merecesse cem."Três anos." As palavras saíam aos soluços. "Três anos esperando. Três anos sendo a sua parceira estratégica. A sua amante secreta. A mulher que arrumava a sua gravata e aquecia a sua cama e ouvia as suas mentiras. E você anuncia o noivado com a minha estagiária? Na minha frente?""Não foi...""Você me humilhou!" Eu bat

POV de GabrielaO bar ficava numa esquina mal iluminada, longe dos holofotes e dos ternos caros. Era o tipo de lugar onde o chão era de madeira gasta, as mesas manchadas de copo e o ar cheirava a cerveja derramada e fritura. Perfeito. Ninguém ali me conhecia. Ninguém ali me julgava.Sentei num canto escuro, longe do balcão, e pedi a primeira dose. Depois a segunda. Depois a terceira. O álcool descia queimando, mas pelo menos fazia o barulho na minha cabeça diminuir. A imagem da Mariana sorrindo enquanto eu saía da sala. O Alexandre acreditando nela. A minha vida desmoronando."Eu não esperava te encontrar aqui."Levantei os olhos e quase deixei o copo cair.Adrian Vasconcelos estava em pé do meu lado, as mãos nos bolsos, um sorriso curto nos lábios. Sem terno. Sem gravata. Só uma camisa escura e um ar de quem já tinha bebido algumas."O que um riquinho como você tá fazendo num bar tão humilde?", perguntei, a voz mais arrastada do que eu queria.Ele puxou uma cadeira e sentou sem pedir

POV de Gabriela O restaurante que o Alexandre escolheu tinha nome francês, cardápio em itálico e garçons que olhavam pra mim como se eu fosse uma mancha na toalha de linho. Lustres de cristal pendiam do teto. Velas tremulavam em castiçais de prata. Tudo ali cheirava a dinheiro velho e comida sem tempero. O prato chegou. Um peixe branco com legumes ao vapor e um molho que parecia água com farinha. Olhei pro Alexandre. Ele olhou pra mim. Cutuquei o peixe com o garfo. Ele fez o mesmo. "Morta há três dias", murmurei. "Pelo menos." Provei. Provei de novo. Deixei o garfo cair no prato e soltei uma risada que ecoou pelo restaurante inteiro. "Desde quando você começou a gostar de comida ruim, Alex?" As cabeças se viraram. Os garçons me olharam com desdém. Uma senhora de colar de pérolas franziu o nariz como se eu tivesse xingado a mãe dela. "Desculpa", falei, ajeitando a postura e baixando a voz. Mas o sorriso não saía. O Alexandre tava me olhando. Primeiro com choque. Depois com uma