Punto de vista de ZaraEl aire en el salón de baile había cambiado. Ya no era el pesado y perfumado aroma de la alta sociedad; era el ozono afilado y metálico que precede a un rayo. Mi piel se erizó bajo el terciopelo morado magullado. Al otro lado de la sala, el hombre del traje gris -el fantasma de mis pesadillas- había desaparecido entre las sombras de la terraza, dejando solo un escalofrío depredador persistente a su paso.La mano de Luciano era una banda de hierro caliente alrededor de mi cintura. No me miró, pero podía sentir el cambio microscópico en sus músculos, la forma en que su cuerpo se tensaba como un resorte bajo una tensión imposible. Siguió conversando con Dante Lucchesi, con la voz suave y engañosamente calmada, hablando de territorios y rutas marítimas como si no estuviéramos parados en un pozo de víboras.-Vane -murmuró Luciano, tan bajo que apenas lo capté por encima del cuarteto.Desde la sombra de una columna de mármol, Vane apareció. No caminó; se materializó. S

Punto de vista de ZaraLas consecuencias del “Confesionario de Hierro” no se sintieron como un final; se sintieron como el lento y agonizante estiramiento de una herida que se negaba a cicatrizar.Estaba sentada junto a la ventana de mi suite, con el vestido de terciopelo morado magullado tirado en el suelo como la piel de un animal muerto. Me había envuelto en una pesada bata de seda gris carbón —el color de Luciano— y mi cabello estaba húmedo por una ducha que no había logrado eliminar el olor fantasmal del sótano: hierro, piedra húmeda y el sudor frío de un hombre moribundo. El anillo de esmeralda descansaba en la mesita de noche, su ojo verde oscuro observándome con un juicio frío e inquebrantable.Anthony Vance era un tiburón.La voz de Leo resonaba en el silencio cavernoso de la habitación, vibrando en la médula misma de mis huesos. Mi padre. El hombre que me había enseñado a identificar constelaciones en los bosques silenciosos de mi infancia. No había sido una víctima de las s

Punto de vista de ZaraEl trayecto de regreso desde los muelles fue un descenso a un tipo diferente de silencio. No era el vacío hueco del páramo industrial de Newark, sino una quietud densa y pressurizada que parecía capaz de hacer estallar los cristales reforzados del SUV blindado.Estaba sentada con las manos cruzadas sobre mi regazo, mirando la grasa oscura y el polvo dorado de los casquillos que se habían asentado en las finas líneas de mis palmas. Mis oídos aún zumbaban con el crac-crac rítmico de las pistolas silenciadas y el chapoteo pesado y húmedo de Dante Lucchesi al encontrarse con el Hudson. No sentía el temblor que esperaba. No sentía el sudor frío de una conciencia en rebeldía. En cambio, sentía una extraña y aterradora lucidez, como si la niebla de los últimos diez años hubiera sido finalmente quemada por un solo y decisivo destello del cañón.A mi lado, Luciano era una silueta de violencia controlada. Se había quitado la chaqueta arruinada, quedándose solo con una cam

Punto de vista de ZaraEl mundo no solo se rompió; se disolvió.La explosión no fue un solo sonido: fue una onda de presión que aplastó el aire en mis pulmones, convirtiendo el oxígeno en una niebla abrasadora de concreto pulverizado y aislamiento tóxico. Sentí cómo el suelo bajo mis pies se inclinaba, las vigas de acero reforzado gimiendo como una bestia moribunda mientras los cimientos del acantilado cedían ante la gravedad y la malicia.Me estaba deslizando. Mis dedos arañaron el suelo pulido, el anillo de esmeralda enganchándose en una grieta dentada de la madera justo cuando la pared de vidrio —mi única barrera contra la caída de mil pies— se hizo añicos en mil millones de fragmentos afilados como diamantes. El vacío del aire de la montaña intentó arrastrarme hacia el abismo.—¡Zara!La voz de Luciano fue un rugido crudo y primal que atravesó el agudo zumbido en mis oídos. Lo vi a través del humo gris arremolinado, con la camisa blanca chamuscada y pegada a su piel, los ojos muy

Punto de vista de ZaraEl interior de la furgoneta era una caja claustrofóbica de luz roja y el olor sofocante a aceite frío y grasa de armas. Frente a mí, tres hombres del Batallón Negro estaban sentados como estatuas de obsidiana, con las manos enguantadas descansando sobre las culatas de rifles silenciados. No me miraban, pero sentía su conciencia: un juicio pesado y silencioso que zumbaba en el pequeño espacio. Yo era la chica de la que habían oído susurros, la heredera Vance que supuestamente había sobrevivido al incendio. Ahora, era la mujer que llevaba el anillo de su Don, sentada en un arsenal móvil camino a reclamar un reino que apenas empezaba a comprender.Luciano estaba concentrado en una tableta táctica montada en la pared reforzada. Su rostro era un mapa de ángulos afilados y despiadados bajo el resplandor carmesí, con los ojos reflejando líneas de datos como un depredador digital.—Cassian —dijo Luciano, con la voz apenas un susurro por encima del zumbido rítmico de los