El frío del amanecer no lograba apagar el calor asfixiante que emanaba de las losas del Patio de las Palmas. Cientos de hombres se agolpaban en el perímetro circular: visires, jefes de clanes vestidos con sus mejores túnicas de seda, y los soldados de la guardia real sosteniendo sus estandartes en un silencio espectral. Las antorchas de la noche aún chisporroteaban en las paredes de piedra, mezclando el olor a queroseno con la bruma roja que el sol naciente proyectaba sobre las dunas del este.En el centro del patio, despojado de cualquier insignia monárquica y con el torso desnudo donde relucían las cicatrices de mil batallas —y los surcos frescos que las uñas de Amira habían grabado horas antes—, esperaba el momento. Ajusté el agarre de mi cimitarra familiar. El acero damasceno, pesado y equilibrado, era un apéndice más de mi brazo curtido.Las puertas de bronce del ala oriental se abrieron con un chirrido pesado y Zaid avanzó hacia el círculo. Mi medio hermano vestía una armadura l

POV: CemEl crujido del parquet bajo el peso de mis botas sonaba como una anomalía en aquel santuario de madera clara, cortinas blancas y luz tibia. Durante cuatro años, los únicos sonidos que acompañaron mis noches fueron el goteo constante del agua sobre las piedras de la mazmorra de la Ciudadela, el susurro del viento de la noche en el desierto y el crujido de las cadenas que arrastré mientras pagaba con mi propia carne el precio de haber desafiado a las leyes ancestrales del sultanato.Ahora, al cruzar el umbral del apartamento de Amira en el corazón de Manhattan, el silencio no era de piedra ni de celda; era un silencio cargado de vida. Olía a lavanda, a lápices de colores, a pan recién horneado y a la esencia inconfundible de la única mujer que logró quebrantar la voluntad del hombre más temido de Oriente Medio.Me detuve en el recibidor, sosteniendo con firmeza la empuñadura de plata de mi bastón. Apoyé el peso de mi cuerpo en la pierna derecha para evitar que el fallo de mi ro

POV: CemDurante cuatro años de cautiverio, creí que las pruebas más difíciles a las que podía someterse un hombre eran la tortura, el hambre, el látigo o el aislamiento en una celda helada. Me equivocaba. Ningún interrogatorio de la inteligencia militar ni ningún combate en el desierto me había preparado para el enemigo más despiadado, impredecible y perfectamente coordinado del planeta: tres niños pequeños viviendo bajo el mismo techo.Había pasado exactamente una semana desde la famosa «noche de las espadas». Una semana entera desde que el baile sensual de Amira, la luz de las velas y la promesa de una entrega salvaje habían sido sepultados bruscamente por tres pares de ojos adormilados pidiendo un cuento sobre monstruos y estrellas.Esa noche, tras leerles durante casi una hora con la voz ronca y la frustración ardiéndome en la garganta, regresé a la habitación principal dispuesto a reclamar lo que era mío. Sin embargo, cuando crucé el umbral, me encontré a mi esposa profundamente