POV Katerina Sokolov A dor não é poética. Não há beleza na perda. Não há nenhuma lição grandiosa a ser extraída quando o seu corpo sobrevive, mas o motivo da sua sobrevivência é arrancado de dentro de você. A dor é feia. É suja. Ela cheira a iodo, a suor frio e a lençóis de hospital que precisam ser trocados três vezes ao dia porque o seu corpo não para de tremer. O quarto na ala de segurança máxima em Nova Jersey era um cubo de isolamento. As paredes eram de um branco estéril e ofuscante, desenhadas para manter a sujeira do mundo lá fora, mas que apenas serviam como uma tela em branco para projetar os meus pesadelos. Não havia janelas com vista para a rua. Apenas luzes artificiais e o zumbido monótono, mecânico e incessante do maquinário que mantinha os meus sinais vitais estáveis. Eu estava deitada naquela cama há dias. Ou talvez semanas. O tempo havia perdido completamente o significado. A bala que atraves

POV Katerina Sokolov Oitenta e nove dias. Quase três meses haviam se arrastado desde o dia em que o meu punho estilhaçou a maçã do rosto de Victor Vance no corredor daquele hospital, quebrando, junto com o osso dele, a última corrente que me prendia ao meu passado patético. O outono começava a pintar a paisagem urbana com tons de ferrugem e morte. A chuva, que antes parecia limpar a sujeira, agora apenas esfriava o concreto. Eu estava de pé diante da parede de vidro que ia do chão ao teto na cobertura tríplex que Nikolai havia confiscado no centro financeiro do estado. Nova Jersey estendia-se abaixo de mim, um formigueiro de luzes trêmulas e ruas sujas. De onde eu estava, no quadragésimo andar de uma fortaleza impenetrável, a cidade parecia insignificante. Um tabuleiro de xadrez onde os peões ainda achavam que podiam coroar um rei caído. A minha recuperação física havia finalmente atingido um platô aceitável. O meu abdômen ostentava uma cicatriz pálida e espessa, uma linha de gu

POV Victor Vance Os últimos cinco meses foram uma descida lenta e torturante para o inferno. O meu corpo estava curado das fraturas que Volkov me causou, mas a minha estrutura como homem estava apodrecendo. O Sindicato estava desmoronando, os meus antigos aliados me deram as costas, e eu passava os meus dias agarrado à única narrativa que me impedia de colocar uma arma na própria cabeça: a história de que Katerina havia me traído. A mentira que Alice plantou na minha cabeça naquela noite escura era o meu único bote salva-vidas. O filho não era meu. Eu repeti isso para mim mesmo milhares de vezes. Eu precisei acreditar que Katerina era uma mentirosa, que ela carregava o bastardo do russo, para justificar a minha própria covardia. Eu estava no hospital para um retorno médico de rotina. Vestia roupas que agora pareciam largas demais no meu corpo, a barba por fazer coçando no meu rosto cansado. Eu segurava um envelope pardo com exames na mão, encostado na parede fria do corredor, es

POV Victor Vance Fui direto para a mesa de mogno. Abri a gaveta inferior e tirei o telefone criptografado de emergência. Aquele que não podia ser rastreado, aquele que usávamos apenas para comunicações diretas de guerra. Eu sentei na cadeira de couro. As minhas mãos, que horas atrás tremiam no chão do hospital, agora estavam firmes, movidas por um desespero frio e calculista. O Volkov estava na Rússia. O conselho sabia disso. A segurança dela era impenetrável por força bruta, mas eu não precisava de armas agora. Disquei o número pessoal de Katerina. O número que ela nunca desativava, porque era o canal oficial para chefes do submundo. O telefone chamou três vezes. Cada bipe era um soco no meu estômago. — Fale. — A voz dela soou do outro lado da linha. Fria. Seca. Mortal. — Katerina. Não desliga. — A minha voz saiu urgente, rasgada, engolindo qualquer resto de orgulho que ainda me sobrava. — Eu imploro. Sou eu. Houve um segundo de silêncio absoluto. Eu achei que ela ia cortar a

POV Victor Vance O Armazém 14 cheirava a maresia, metal oxidado e abandono. A luz de uma única lâmpada amarelada balançava no teto, projetando sombras distorcidas sobre as caixas de madeira empilhadas. Eu estava sentado em um caixote de metal, o meu casaco escuro aberto, o meu nariz quebrado latejando no ritmo do meu coração. Eu olhei para o relógio de pulso pela décima vez. Duas da manhã. Ela não viria. Por que ela viria? Eu a humilhei, a sufoquei e cuspi na memória do nosso filho. Eu era o homem que ela mais odiava no mundo. Uma hora se passou. O som das ondas batendo contra o cais era a única companhia. Duas horas. O frio da madrugada começou a penetrar nos meus ossos, mas eu não me movi. Eu merecia o frio. Eu merecia a espera. Eu merecia ser esquecido naquele buraco. Eu estava prestes a me levantar, aceitando que o silêncio dela no telefone era o seu veredito final, quando o som de um motor potente ecoou do lado de fora. A porta lateral do armazém rangeu ao ser aberta. Kate