​O brilho do baile começou a parecer sufocante para Luna. Enquanto Julia se afastava para o toalete, Luna tentou manter a postura, segurando sua taça com as pontas dos dedos trêmulos. Foi então que o perfume doce e invasivo de Ysa a atingiu antes mesmo da mulher aparecer. ​Ysa se aproximou com um sorriso que não chegava aos olhos, a postura de modelo exalando uma confiança cortante. ​— Então é você a nova "distração" do Vincenzo? — Ysa sibilou, parando perigosamente perto de Luna. — Você é bonitinha, de um jeito comum. Mas saiba que homens como ele cansam rápido de brinquedos que precisam ser resgatados da lama. ​Luna sentiu o sangue subir ao rosto. Ela tentou ignorar, olhando para o salão, mas a provocação continuou. ​— Ele gosta de você agora porque você é um projeto de caridade — Ysa continuou, a voz baixa e venenosa. — Mas ele nunca vai te levar para o quarto que ele dividiu comigo. Você não tem o fogo que ele exige. ​Luna virou-se, os olhos faiscando com uma força que surpr

​O silêncio na Villa de Fiesole era quase absoluto, quebrado apenas pelo estalar da lenha na lareira e pelo som pesado da respiração de Vincenzo. Naquela penumbra, o mundo lá fora — com suas guerras de poder, traições e cúpulas de máfia — deixara de existir. Só restava a urgência mútua, uma fome que vinha sendo alimentada por olhares roubados e toques acidentais durante semanas. ​Vincenzo beijava Luna com uma intensidade avassaladora, explorando cada canto de sua boca como se quisesse decorar o sabor dela. Seus lábios eram exigentes, quentes e carregados de uma promessa que fazia as pernas de Luna tremerem. Ele deu uma breve pausa, seus olhos escuros fixos nos dela, brilhando com uma luxúria que a consumia. Com mãos firmes e impacientes, ele deslizou o zíper do vestido vinho, deixando o tecido caro escorregar pelos ombros dela até amontoar-se no chão. ​A visão que se revelou diante de Vincenzo foi de tirar o fôlego. Luna vestia um conjunto de sutiã e calcinha de renda negra, delica

Luna sentiu o sangue sumir do rosto. Mila deu um passo atrás, tremendo violentamente. José estava diferente; ele parecia alguém que não tinha nada a perder, movido por um ódio alimentado por quem o contratou para se vingar dos Medici. — Andem! Peguem tudo e saiam pela porta de serviço. Agora! — ele ordenou, usando Maria como escudo humano. — Tem um carro a duas quadras daqui. Se alguém gritar, se alguém fizer sinal para aqueles gorilas no corredor, eu estouro os miolos da tia de vocês bem aqui. Luna trocou um olhar desesperado com Mila. Ela sabia que os seguranças de Vincenzo estavam no andar de baixo, esperando no lobby, sem imaginar que a serpente já estava dentro do ninho. Sob a mira da arma e o medo de verem a tia morrer, as irmãs obedeceram. Saíram pelos fundos, atravessando ruelas estreitas até um carro cinza de vidros escuros estacionado estrategicamente. — Entrem! — José empurrou Maria para o banco de trás e apontou a arma para Luna. — Você vai na frente. Se tentar pul

​O ar dentro da Velha Destilaria era pesado, impregnado pelo cheiro de mofo, poeira e o odor metálico do medo. Luna e Mila estavam presas a cadeiras de ferro, as cordas cortando a circulação de seus pulsos. A mordaça de Luna estava úmida de lágrimas, e seus olhos, antes cheios de vida, agora refletiam o abismo. ​José caminhava ao redor delas como um abutre. A cada passo, o som de suas botas no chão de madeira podre torturava os sentidos das irmãs. Ele parou diante de Luna, o olhar percorrendo o corpo dela com uma malícia asquerosa, uma fome perversa que fazia a pele de Luna arrepiar em repulsa. ​— Você achou que aquele mafioso ia te proteger para sempre, não foi? — José sibilou, inclinando-se até que seu hálito fétido atingisse o rosto dela. Luna virou a cabeça bruscamente, fechando os olhos enquanto um soluço mudo sacudia seus ombros. — Pode chorar. Suas lágrimas só me deixam com mais vontade. ​Ele estendeu a mão áspera e, com um movimento lento e possessivo, apertou o seio de Lu

​O interior da destilaria abandonada parecia um abatedouro sob a luz bruxuleante das lâmpadas amareladas. O cheiro de pólvora misturava-se ao odor ferroso de sangue fresco. No chão de madeira podre, Tia Maria era uma figura frágil e quebrada. Seus olhos estavam semicerrados, a respiração saindo em estertores curtos e dolorosos; José não tivera piedade. O rosto dela estava desfigurado pelas agressões e uma mancha carmesim se espalhava rapidamente pelo ombro, onde o disparo a atingira. ​José estava em pé sobre ela, o peito subindo e descendo com uma fúria maníaca. Ele segurava a pistola com as mãos trêmulas, o cano ainda fumegante. ​— Velha maldita... você arruinou tudo! — ele rosnou, o suor escorrendo pelo rosto sujo. — Mas não faz mal. Eu vou terminar o que comecei e depois vou caçar aquelas vadias na floresta. ​Quando José começou a pressionar o gatilho para o golpe de misericórdia, o mundo ao redor dele explodiu. ​A porta de metal da destilaria foi arrancada das dobradiças