Melinda A viagem de volta é silenciosa. O tipo de silêncio que não pesa, mas que ocupa espaço, como se cada palavra que não dizemos ficasse pairando entre nós, viva, respirando dentro do carro.As luzes da cidade aparecem no horizonte, e eu sigo olhando pela janela, o deserto ficando para trás como uma lembrança que nunca vai embora. O sol já sumiu completamente, e o reflexo da lua risca a lataria do carro. Lá fora, o mundo segue o ritmo normal, mas aqui dentro tudo parece suspenso, como se o tempo tivesse desacelerado só para que eu pudesse entender o que acabou de acontecer.Penso em tudo o que Damon contou, nas botas amarelas, nos biscoitos, no olhar do meu avô. Penso em como o destino é cruel e bonito ao mesmo tempo. E me pergunto quantas vidas cabem dentro de uma coincidência. Ele não fala nada, só dirige, com o olhar firme na estrada e os dedos apertando o volante como se precisassem se segurar em alguma coisa real. De vez em quando, ele olha para mim e eu desvio, fingindo

Melinda O cheiro metálico do sangue que gruda no ar é do homem que tentou destruir a minha vida. Ele impregna minhas narinas, pesado, sufocante, se misturando ao gosto amargo do medo preso na minha garganta. Minha respiração ainda é um tropeço desajeitado, curta demais, rápida demais, como se meus pulmões tivessem esquecido o ritmo certo de funcionar. As mãos dele, grossas e trêmulas, brilham sob a luz fria do corredor, manchadas de vermelho. Damon me encara como se esperasse alguma palavra mágica que o fizesse recuar antes que ultrapasse uma linha sem volta. — Diga que quer ele morto e eu o mato agora — ele sussurra, a voz rasgada de raiva, tão baixa que parece mais perigosa. — Eu juro por tudo o que eu tenho, Mel. Eu o mato. Meu peito se aperta por dentro de um jeito doloroso. Aquele ímpeto violento dele me assusta profundamente, porque eu vejo que não é ameaça vazia. Damon faria. Sem hesitar. Sem remorso imediato. E, ao mesmo tempo, existe uma parte pequena, ferida e infantil den

DamonEnquanto caminho para o corredor que leva ao octógono, ouço o som da torcida aumentar em um rugido coletivo. O ar é quente, pesado e vivo. O chão vibra sob meus pés, e por um instante, fecho os olhos de novo.Penso nela. Na Melinda que sobreviveu, que enfrentou monstros, que ainda encontrou espaço para me amar. E penso que prometi que nunca mais ninguém a machucaria. As luzes estouram sobre mim. O som da multidão é ensurdecedor, vibra nos ossos, pulsa dentro da cabeça como um segundo coração. O nome dele ecoa junto com o meu, Roger Tigger . O desgraçado entra sorrindo, o mesmo sorriso cínico de sempre. Mas hoje… hoje é diferente.O árbitro nos chama para o centro, as luvas se tocam e eu encaro aquele rosto com a calma de uma fera paciente. Sinto o sangue circular quente, o ar frio queimando por dentro. A campainha soa e tudo desaparece.Ele vem primeiro, rápido. Um cruzado de direita que passa raspando o meu queixo. Eu desvio e ouço o zunido do golpe no ar. Respondo com um

DamonO vento da noite sopra leve, trazendo o cheiro de carvão queimando e carne assando lentamente na churrasqueira. As risadas do pessoal da Cobra ainda ecoam lá fora, altas, bagunçadas, vivas. Alguém grita alguma piada idiota, outro reclama do jogo de cartas, e Ernesto provavelmente está exagerando alguma história como sempre faz. O som mistura com música baixa vindo da área externa, criando aquela sensação estranha de normalidade que eu nunca imaginei fazer parte da minha vida.Mas aqui dentro, na varanda iluminada apenas pela luz amarelada que escapa da cozinha, tudo parece mais calmo. Mais lento.Melinda dorme no sofá, encolhida de lado, a cabeça apoiada em uma almofada macia, uma das mãos repousando sobre a barriga arredondada, onde nossa filha se mexe preguiçosamente de vez em quando. Fico parado observando as duas por alguns segundos longos demais, incapaz de desviar o olhar. É impossível não sorrir.Ela é o lar que eu nunca pensei que teria.Por tanto tempo, achei que o pass