RubyJ’avais vingt et un ans quand j’ai vu Ethan Storm pour la première fois.Ce jour-là, j’étais assise dans la salle à manger de notre maison, écoutant mon père faire les cent pas, le visage pâle, les mains tremblantes alors qu’il tenait un verre d’eau. Il ne pouvait plus cacher la vérité. La dette était ancienne, contractée bien avant ma naissance, et maintenant les Storm venaient réclamer leur dû.— « Ce n’est qu’un dîner, Ruby. Juste ça. Viens avec moi, s’il te plaît. »Sa voix était rauque, presque suppliante. Je savais que ce n’était pas qu’un dîner. Quand mon père disait « c’est la dernière chance », c’est qu’il n’y avait vraiment plus d’issue.Le restaurant se trouvait au centre-ville, un endroit bien trop cher pour des gens comme nous. Le maître d’hôtel nous conduisit jusqu’à une salle privée au fond. La porte s’ouvrit et l’air changea. Je l’ai senti avant même de regarder.Ethan Storm entra comme si le monde lui appartenait. Grand, plus d’un mètre quatre-vingt-treize, les é

RubyDeux ans. Sept cent trente jours à me réveiller seule dans ce lit froid. Sept cent trente nuits à entendre le rugissement de sa moto arriver à l’aube, en sachant exactement où il avait été. Sept cent trente petits-déjeuners où je souriais aux employés comme si tout allait bien, alors qu’à l’intérieur je mourais un peu plus chaque jour.Ethan ne m’a jamais crié dessus. Il ne m’a jamais frappée. Il ne m’a jamais humiliée devant qui que ce soit. Il m’a simplement effacée.J’étais l’épouse parfaite de façade, je l’accompagnais aux événements, je souriais pour les photos, je portais les robes coûteuses qu’il faisait acheter. En public, il posait la main sur ma taille, me présentait comme « ma Ruby » et tout le monde fondait, disant à quel point nous formions le couple parfait. À la maison, j’étais invisible.J’avais déjà tout essayé. J’avais pleuré, supplié, je m’étais offerte, humiliée. Puis j’ai arrêté d’essayer. J’ai arrêté de porter des vêtements courts, arrêté de mettre du parfum

RubyC’était un mardi gris et j’étais en retard pour le déjeuner. Je suis entrée en courant dans le café au coin du bureau, j’ai secoué mes cheveux mouillés par la pluie et commandé un grand latte. Pendant que j’attendais, j’ai senti le parfum avant d’en voir le propriétaire.Boisé, chaud, avec une touche de citron. J’ai tourné la tête et Andrew Sinclair était appuyé contre le comptoir, me regardant droit dans les yeux. Costume gris clair impeccable, chemise blanche ouverte au premier bouton, barbe de trois jours. Ce sourire en coin qui s’était déjà imprimé dans ma tête depuis la soirée.— Vous me suivez, monsieur Sinclair ? — ai-je plaisanté, essayant de masquer mon nervosité.Il a ri doucement, ce son grave qui semblait descendre dans ma poitrine.— Peut-être. Ou peut-être que Londres est trop petite pour une rousse comme vous.Il a payé les deux cafés sans me demander et a désigné une table au fond.— Vingt minutes, Ruby. Après, vous pouvez fuir.Je me suis assise. Je ne sais pas p

RubyNous sommes dans une sorte de fiançailles jusqu’à ce que les démarches du mariage soient officialisées. Andrew a tenu parole dès le premier jour.Il ne m’a pas mise sous pression, ne m’a pas réclamé de baiser, ne m’a pas traînée dans sa chambre. Il m’a simplement intégrée dans sa vie comme si j’y avais toujours appartenu.Pendant la première semaine de fiançailles, je l’ai accompagné à trois réunions importantes. J’étais assise à ses côtés dans des salles de verre avec vue sur la Tamise, des hommes en costumes coûteux me regardant avec curiosité pendant qu’il parlait de fusions et de milliards. À chacune d’elles, il me présentait de la même manière :— Voici Ruby Wilder. La femme qui va changer ma vie.Je levais les yeux au ciel à chaque fois. En sortant de la dernière réunion, dans l’ascenseur privé, je n’ai pas pu me retenir.— Tu adores me mettre sous les projecteurs, n’est-ce pas ?Il a esquissé un sourire, adossé à la paroi d’acier, les mains dans les poches.— J’adore te vo

RubyLes jours qui ont précédé la fête de fiançailles ont été étrangement parfaits.Andrew respectait notre accord, me traitait comme une reine, mais ne franchissait pas la limite que je n’avais pas encore autorisée. Aucun baiser sur la bouche, aucun contact au-delà de la main ou de la taille quand c’était inévitable. Il semblait savoir exactement où se trouvait ma limite et dansait dessus sans jamais la dépasser.Un après-midi pluvieux, nous étions dans son manoir à Kensington, immense salon, table couverte d’invitations dorées. Il a insisté pour en écrire quelques-unes à la main, « pour que ce soit plus personnel ». Moi, assise de l’autre côté, stylo à la main, riant de son écriture qui ressemblait à celle d’un architecte.La pluie frappait fort contre les fenêtres. Le feu crépitait dans la cheminée. Il posa le stylo et me regarda par-dessus la table.— Tu sais à quoi ressemblerait ma lune de miel parfaite ?J’ai levé un sourcil.— Dis-moi.Il s’est adossé à sa chaise, la voix basse