Emilio la escuchó riéndose de algo que dijo Marco antes incluso de abrir la puerta del estudio.Ella lo vio de inmediato.Emilio estaba de pie junto al tablero principal de diseño con los brazos cruzados, la chaqueta puesta y la expresión en el rostro que significaba que había estado esperando y no había disfrutado la espera. La miró a ella. Luego a Marco, que estaba dos pasos detrás con la bolsa de comida para llevar y la postura relajada de alguien que aún no sabía que la temperatura de la habitación acababa de bajar.—Marco —dijo Emilio—. Danos un minuto.No lo dijo como una petición. Marco leyó el ambiente, dejó la bolsa sobre la mesa y salió sin decir una palabra, cerrando la puerta detrás de él.La cerradura hizo clic.Ella dejó las llaves. —Cerraste la puerta.—¿Dónde has estado?—Fui a almorzar.—Te llamé cuatro veces.Ella hizo una pausa. Metió la mano en su bolso y sacó el teléfono. Cuatro llamadas perdidas, dos mensajes, todos de él, en la última hora y media. No había es

El titular ya estaba en tres medios cuando Rodrigo puso la tablet sobre su mesa de trabajo.No lo había visto venir. Estaba en el tablero de diseño revisando las notas técnicas finales para el pedido de seda cuando Rodrigo tocó y entró con esa expresión particular que ella había asociado con malas noticias que llegaban antes de lo previsto. Giró la pantalla hacia ella, Valentina leyó y sintió que el suelo se movía.Una fotografía. Ella y Alejandro fuera del café en Calle Merced. Ella estaba saliendo, él todavía estaba en la mesa visible a través de la ventana, y el ángulo hacía que pareciera un encuentro privado que había terminado de forma cálida en lugar de lo que realmente había sido. El titular decía: ¿La esposa de Castillo y su exmarido — ¿Un reencuentro secreto?Todavía estaba leyéndolo cuando Emilio entró.Él miró a Rodrigo. Rodrigo lo miró a él. Algo pasó entre ellos, y Rodrigo dejó la tablet y salió, cerrando la puerta detrás de él.Emilio la miró a ella.Ella había visto a E

Alejandro dejó su teléfono sobre la mesa y se recostó en su silla.La llamada con el medio había sido corta. Un agradecimiento, una confirmación de que la fotografía había salido donde necesitaba que saliera, y un recordatorio de que esperaba la pieza de seguimiento para finales de semana. El hombre del otro lado había sido cooperativo.Miró las fuentes en su portátil. La fotografía seguía circulando. El pie de foto había sido retomado y ligeramente reformulado por otros dos medios, lo que significaba que estaba haciendo lo que se suponía que debía hacer: extenderse de la forma en que se extienden las cosas cuando tienen la ambigüedad justa para invitar a la especulación.Todavía lo estaba mirando cuando Isabela entró.Se movía de forma diferente ahora que seis meses atrás. El embarazo había cambiado la forma en que se sostenía: más lenta, más deliberada, con una mano a veces descansando sobre la curva de su vientre de una forma que probablemente ni siquiera notaba. En dos meses. Eso

Cerró con llave la puerta del dormitorio de invitados, se sentó en el borde de la cama y se quedó mirando la pared.Necesitaba una hora. Quizá dos. Solo tranquilidad, solo sus propios pensamientos, solo la oportunidad de ponerlo todo por escrito en algún sitio y mirarlo sin nadie más en la habitación.Su teléfono sonó.Miró la pantalla. Marco.Descolgó. «Hola».«¿Estás bien?». Su voz fue directa, sin preámbulos. «Intenté ir al hospital. Rodrigo me hizo dar media vuelta en la entrada».«¿En serio? Lo siento».«No te preocupes. Solo quería asegurarme de que estabas bien». Una pausa. «¿Lo estás? ¿Estás bien?».«Estoy bien. Volveré mañana».«No tienes por qué volver mañana».«La fecha límite de Londres no se va a cambiar», dijo ella. «Estaré allí».Él se quedó en silencio un momento. «¿Qué ha pasado? ¿Estás...?» Se detuvo y luego continuó con cautela. «¿Está bien el bebé?»Valentina se quedó inmóvil.Se había olvidado. Durante una hora, en el hospital, con el diagnóstico y el trayecto en

A las ocho ya estaba de vuelta en el estudio.Marco no le había hecho preguntas al llegar. Le había echado un vistazo a la cara, había preparado café, se lo había puesto al lado y había vuelto a la correspondencia. Eso era exactamente lo que ella necesitaba y le agradecía que lo hubiera leído.La colección de Londres estaba al caer. Faltaban dos semanas, quizá menos si la entrega de telas llegaba antes. Tenía lista la pieza central y tres de las piezas secundarias en fase de acabado. Lo que quedaba eran los detalles: los remates, las pruebas, las cientos de pequeñas decisiones que separaban una buena colección de una que la gente recordara.Había decidido la dirección hacía semanas: fantasía futurista. Ni disfraces, ni trucos. Ropa real y ponible impregnada de algo de otro mundo: siluetas estructuradas, toques metálicos, telas que se movían como si estuvieran vivas. El tipo de trabajo que hacía que la gente se detuviera a mirar y no entendiera del todo por qué no podía apartar la vist