~ بيانكا ~"سأعود لزيارتك" قلتُ، مُمسحة الدموع عن وجهي ومحاولة الابتسام لبيلا بطريقة مطمئنة.عندها سمعتُ أحداً يُنظّف حلقه خلفنا.استدرتُ ورأيتُ نيكو واقفاً عند باب الغرفة. لم تكن لديّ فكرة عن كم من الوقت كان هناك، كم سمع من محادثتنا. بدا متعباً، بهالات عميقة تحت عينيه وشعر مبعثر، كما لو كان قد مرّر يديه فيه مراراً."بيلا" قال برفق، مُقترباً من السرير "شكراً لبقائك تُراقبين بيانكا بينما كانت نائمة. كنتِ مساعدة رائعة."أشرقت بيلا بالإطراء، تبتسم بفخر."لكن الآن أحتاج التحدّث معها بمفردي للحظة، اتّفقنا؟" واصل نيكو، مُمدِّاً يده لابنته. "هل تستطيعين الذهاب لترَي إن كانت الجدّة بحاجة لمساعدة في المطبخ؟""حسناً، بابا" قالت بيلا، منزلقة من السرير. لكن قبل أن تخرج، استدارت نحوي مرّة أخيرة. "هل ستعودين فعلاً؟""سأعود" وعدتُ، وهذه المرّة خرج صوتي أكثر حزماً، أكثر إقناعاً.خرجت بيلا مُقفزة من الغرفة، دبّها المحشوّ يتدلّى في يدها، وأغلق نيكو الباب خلفها. بدا صوت المزلاج ينغلق أعلى من المفترض في الصمت الذي تلا.استدار ليُواجه

~ نيكولو ~كانت مدفأة الصالة على وشك الانطفاء حين نزلتُ للاهتمام بها للمرّة الأخيرة قبل النوم. فقط بعض الجمر لا يزال يلمع بضعف، يُلقي ظلالاً راقصة على الجدران. أخذتُ الملقاط وبدأتُ بتحريك الرماد، أتأكّد أن كل شيء آمن قبل إضافة بعض جذوع الحطب الأخرى للحفاظ على حرارة دنيا خلال الليل.كانت الصالة فارغة. صامتة. كانت هكذا في مساء الآحاد، بعد أن يرحل معظم الضيوف الذين أتوا لعطلة نهاية الأسبوع. كان النُّزُل يبقى فارغاً عملياً خلال أيّام الأسبوع، فقط مسافر منفرد من حين لآخر، سائحون خارج الموسم يحصلون على أسعار أفضل بالضبط لأنهم يأتون حين لا يأتي أحد آخر.هكذا كنّا ننجو. نسحب أنفسنا من عطلة نهاية أسبوع إلى التالية، نُمدّد كل يورو، نجعل المال يُغطّي أقصى ما يمكن للحفاظ على تشغيل العقار وسداد الديون التي بدت لا تتقلّص أبداً، بغضّ النظر عن كم كنّا نعمل، كم نُوفّر، كم تضحيات نُقدّم.لم يكن سهلاً. لم يكن سهلاً أبداً، لكن في السنوات الأخيرة أصبح أصعب وأصعب. منافسة مصانع النبيذ الأكبر، الأكثر حداثة، بميزانيات ضخمة للتسويق. تكاليف الصيانة المتزايدة لمبنى قديم. الضرائب التي بدت تزداد كل عام. كل ذلك يتر

~ بيانكا ~كان الاجتماع قد استمرّ لساعة ونصف بالفعل وأنا بالكاد سجّلتُ نصف ما كان يُناقَش.كانت الأرقام تومض على شاشة العرض أمامي. رسوم بيانية للمبيعات. توقّعات. تحليلات سوق كانت عادة ستجعلني منغمسة تماماً، أطرح أسئلة، أقترح تعديلات، أُحسّن استراتيجيات.لكن اليوم كان ذهني على بُعد كيلومترات. أو بشكل أكثر تحديداً، على بُعد حوالي مئة وعشرين كيلومتراً، في تلال توسكانا، في نُزُل صغير محاط بكروم ومدفأة تُتفرقع برفق في الليل.ارتجف هاتفي بتكتّم في حجري، تحت الطاولة. نظرتُ نظرة سريعة، أمل ألّا يلاحظ أحد.كانت صورة. بيلا ترتدي قبّعة كبيرة بشكل سخيف، من نيكو بوضوح، تُغطّي نصف وجهها. كانت تبتسم بتلك الطريقة التي يمتلكها الأطفال فقط. قال التعليق ببساطة: "أصرّت أن القبّعة تجعلها تبدو أكبر سنّاً. وافقتُ لأنني أب جيّد."لم أستطع منع نفسي. ضحكتُ. صوت منخفض لكن حقيقيّ هرب قبل أن أتمكّن من كبحه.وكان عندها أدركتُ أن ميا كانت تُراقبني من الجانب الآخر للطاولة، حاجب مرفوع في استفهام واضح. بجانبها، كان مدير المبيعات يواصل تقديم بيانات عن إدخال السوق في مطاعم متوسّطة الحجم، غافلاً تماماً عن زلّتي.أخفيتُ ا

~ بيانكا ~أُغلق باب الشقّة خلفي بطقطقة رقيقة وحاسمة، تُنهي يوماً آخر مُنهِكاً.رميتُ الحقيبة على الأريكة، خلعتُ أحذية الكعب العالي التي عذّبت قدميّ خلال الاثنتي عشرة ساعة الأخيرة، ومشيتُ حافية القدمين إلى المطبخ. كانت الشقّة صامتة. صامتة جداً. فقط أزيز الثلّاجة المنخفض وصوت الساعة البعيد على جدار الصالة.كانت الطبّاخة قد تركت طبقاً مُغطّاة بغلاف بلاستيكيّ في الثلّاجة، كما تفعل دائماً. شيء بدا أنه ريزوتو فطر. أخذتُ الطبق ووضعتُه في الميكرويف، مُبرمجة ثلاث دقائق دون الانتباه فعلاً.بينما كنتُ أنتظر، استندتُ إلى منضدة المرمر البارد ونظرتُ حول المطبخ الأنيق. حديث. غالٍ. مُجهَّز بكل الأجهزة الحديثة التي قد يريدها شخص. وفارغ تماماً من الحياة.صفّر الميكرويف. أخذتُ الطبق، زجاجة ماء من الثلّاجة، وذهبتُ إلى طاولة العشاء. الطاولة الضخمة التي تستوعب ثمانية أشخاص بسهولة، لكنني كنتُ دائماً أتناول الطعام فيها بمفردي.كان الريزوتو جيداً. بالطبع كان جيداً. لكنني أكلتُ بشكل آليّ، دون تذوّق فعليّ، أفكاري تتشرّد بعيداً.أفكار كانت في الأخير تعود دائماً إلى المكان نفسه. إلى مطبخ أكثر دفئاً بكثير، بطاولة

~ بيانكا ~تبّاً لذلك.كان حرفياً الفكر المتماسك الوحيد الذي استطعتُ تشكيله بينما كنتُ أنهض من السرير وأذهب مباشرة إلى الخزانة.تبّاً للساعة. تبّاً للمنطق. تبّاً للانتظار حتى الصباح أو التفكير بشكل أفضل أو أي شيء آخر عقلانيّ كان يجب على رئيسة عمليات لشركة متعدّدة الجنسيات فعله.كنتُ ذاهبة إلى مونتيبولتشانو. الآن. اليوم. أو تقنياً غداً بما أنه كان تقريباً منتصف الليل، لكن النقطة كانت: كنتُ ذاهبة.أخذتُ حقيبة صغيرة وبدأتُ برمي أشياء بداخلها. ملابس. أي ملابس. أخذتُ أوّل بنطال جينز رأيتُه، ثلاث بلوزات عشوائية، ملابس داخلية كافية لبضعة أيّام. ذهبت منتجات النظافة من درج الحمّام مباشرة إلى حقيبة المستحضرات دون مراسم.أغلقتُ الحقيبة بسحّاب عازم، ارتديتُ أوّل ملابس مريحة وجدتُها؛ ليغينغز وسويت شيرت، لأن القيادة في منتصف الليل تطلّبت راحة؛ رميتُ معطفاً فوقها وذهبتُ للبحث عن مفاتيح السيارة.التي لم تكن حيث أضعها دائماً.عقدتُ حاجبيّ، أتحقّق من الخِطّاف بجانب الباب حيث كانت المفاتيح دائماً، دائماً، تتدلّى.لا شيء."أنت تمزح معي" همستُ للكون، أبدأ بالبحث في المنزل.طاولة الصالة. لا. منضدة المطبخ.