~ بيانكا ~كان الصالون هادئاً لصباح سبت. لا شيء من تلك الأماكن المزدحمة والصاخبة المليئة بأناس ينتظرون دورهم. كان هذا نوع المؤسّسة التي تتطلّب حجزاً قبل أسابيع، لكن ليس لعائلة بيلوتشي، بالطبع.كنتُ مستلقية على كرسيّ مريح، طاقية حرارية على شعري بينما كان قناع العلاج يقوم بعمله التصحيحيّ بعد كارثة الليلة السابقة. كانت ميا على الكرسيّ المجاور، تنتظر علاجها الخاصّ أيضاً، تتصفّح الخلاصة بذلك التركيز الذي يعني أنها كانت تُطالع فضائح أو تُطارد أحداً.كانت الموسيقى المحيطة ناعمة، شبه غير ملحوظة. فقط نحن الاثنتان وزبونتان أخريان في الصالون كلّه، كل واحدة في محطّتها الخاصّة المفصولة بحواجز أنيقة من الزجاج المُضبَّب."وتخلّيتِ عن الذهاب؟" سألت ميا فجأة، دون رفع عينيها عن شاشة الهاتف، كما لو كنّا في وسط محادثة حين كنّا في الحقيقة صامتتين للدقائق الأخيرة."بالطبع تخلّيتُ!" أجبتُ، مُعدّلة المنشفة الناعمة حول كتفيّ. "كنتُ مُدمَّرة، ميا. مُغطّاة بالطين من الرأس إلى القدمين. مُغرَقة. متجمّدة. لم أكن بالضبط في حالة تسمح لي بالظهور عند باب أحد في الثالثة صباحاً."رفعت ميا أخيراً عينيها من الهاتف، تدرسني

~ بيانكا ~حين رنّ جرس شقّتي في العاشرة صباح الأحد، كنتُ جاهزة منذ نصف ساعة بالفعل. كنتُ قد اخترتُ مظهري بعناية: بنطال بيج مُفصَّل، بلوزة حريرية بيضاء، جاكيت مُهيكَل وأحذية سكاربان بلون nude. عاديّ لكن أنيق. مثاليّ ليوم أحد في فلورنسا.فتحتُ الباب ووجدتُ دانتي يُقيّمني من الأعلى إلى الأسفل بتعبير قال بوضوح إنني فعلتُ شيئاً خاطئاً."بجدّية؟" كان هذا كل ما قاله."ماذا؟" سألتُ، ناظرة إلى ملابسي. "سيّئة؟""بيانكا، أنتِ مرتدية ملابس لاجتماع مجلس إدارة" قال، داخلاً دون دعوة. "ليس للتظاهر بأنكِ شخص عاديّ ستذهب لتناول القهوة مع رجل.""لا أعرف كيف أرتدي ملابس كشخص عاديّ!" رددتُ، مُغلقة الباب. "لهذا اتّصلتُ بك!"ذهب دانتي مباشرة إلى خزانتي، يفتح الأبواب كما لو كان مالك المكان."يا إلهي" همهم، ناظراً إلى الصفوف المُنظَّمة من الملابس الفاخرة. "هل يوجد شيء هنا يُكلّف أقلّ من خمسمئة يورو؟""على الأرجح لا" اعترفتُ.نظر إليّ من فوق كتفه."إن كنتِ بحاجة لنصيحة عن الملابس، لماذا اتّصلتِ بي وليس بميا؟" سأل، يبدأ بتفتيش ملابسي."هل رأيتَ فتاة أرستقراطية أكبر من ميا؟" أجبتُ، مُستندة إلى إطار الباب. "كانت

~ بيانكا ~"عمل؟" كرّرتُ، مُخفِّضة الفنجان ببطء. "أيّ عمل؟"مرّر نيكو يده في شعره، عصبيّاً. تحوّلت عيناه بعيداً عن عينيّ للحظة، تثبتان على فنجان القهوة أمامه كما لو كانت الإجابات مكتوبة في قاعه."إنه معقّد" بدأ، صوته يخرج أخفض. "وبصراحة أشعر نوعاً ما... لا أعرف، مستغلّاً؟ لدعوتك إلى هنا لهذا. لكنني لم أعرف إلى من ألجأ وأنتِ ذكرتِ أن..."توقّف، تنفّس بعمق، ثم بدأ مجدداً."لدينا مشاكل مالية في الفيلّا" قال أخيراً، والكلمات تخرج سريعة الآن، كما لو أراد إخراجها قبل أن يفقد شجاعته. "خطيرة. خطيرة جداً."بقيتُ صامتة، منتظرة أن يُواصل."هناك قرض أخذناه منذ بضع سنوات" شرح، لا يزال دون النظر إليّ مباشرة. "حين مات والدي، ترك... حسناً، ترك بعض الديون. وكان العقار يحتاج لتصليحات عاجلة. كان السقف يُسرّب، الأنابيب قديمة، كان يجب إجراء تعديلات لمواصلة العمل كنُزُل بشكل قانونيّ."كانت أصابعه تنقر على الطاولة بعصبية."أخذنا القرض ظانّين أننا نستطيع دفعه تدريجياً بأرباح النُّزُل ومصنع النبيذ" واصل. "لكن الديون التي تركها والدي كانت أكبر ممّا تخيّلنا. وبينما كنّا نحاول تسوية شيء، ظهر شيء آخر. تراكمت كتلة

~ بيانكا ~صعدت السيارة الطريق المتعرّج نحو تينوتا مونتيزي، وكل منحنى شعرتُ بمعدتي تنقبض أكثر قليلاً. لم يكن توتّراً من الرحلة. كان توتّراً من ما كنتُ على وشك فعله.التظاهر بأنني شيء لم أكن. الكذب على أشخاص وثقوا بي. محاولة إنقاذ عمل دون امتلاك فكرة حقيقية عن كيفية فعل ذلك.أوقفتُ السيارة في الفناء المألوف بالفعل و، حتى قبل أن أُطفئ المحرّك، سمعتُ صرخة حادّة."عمّة بيا!"ركضت بيلا عبر الباب الأماميّ، قدماها الصغيرتان حافيتان تضربان الأرض، شعرها يطير خلفها كراية داكنة. لم تُعطني حتى الوقت للخروج من السيارة بشكل صحيح قبل أن تُلقي نفسها بين ذراعيّ."مرحباً، حبيبتي" قلتُ، أضغطها ضدّي، أشعر بذلك الانقباض في الصدر الذي كان يأتي دائماً حين أكون قريبة من تلك الفتاة. "اشتقتِ إليّ؟""اشتقتُ كثيراً جداً" همهمت ضدّ رقبتي، ذراعاها الصغيرتان مضغوطتان حولي. "تأخّرتِ كثيراً في العودة.""أعرف، عذراً" قلتُ، مُبعِدة إياها بما يكفي فقط للنظر إلى وجهها الصغير. "لكنني هنا الآن."ظهر نيكو عند الباب، يبتسم بتلك الطريقة التي جعلت معدتي تدور لأسباب مختلفة تماماً."بيلا، اتركي بيانكا تتنفّس" قال، مُقترباً.أطلق

~ بيانكا ~"الفكرة بسيطة" بدأتُ، ناظرة إلى الوجوه الثلاثة حولي. "سنُغيّر مكان عشاء الغد. يمكن أخذ الضيوف بشاحنة السياحة أو يمكنهم اختيار الذهاب بالدرّاجة، من يُفضّل. لن يكون هناك تكاليف إضافية. الطعام يبقى نفسه كالمعتاد، طعام مارتينا المذهل. فقط يُقدَّم في مكان مختلف."كنّا في مطبخ الفيلّا، جالسين حول الطاولة الخشبية الكبيرة، أكواب شاي تتصاعد منها البخار في أيدي الجميع، والساعة على الحائط تُشير إلى تقريباً العاشرة مساءً. كان نيكو أمامي، مارتينا إلى يميني، باولا إلى يساري. جميعهم يُراقبونني بدرجات مختلفة من الفضول والشكّية."وسيأكل الضيوف على الأرض؟" سألت باولا، صوتها محمَّل بالشكّ والسخرية. "لأنني لا أتذكّر أن لدينا طاولات هناك.""نستطيع الارتجال ببعض الطاولات من الأخشاب والبراميل التي تحتفظون بها في الحظيرة" أجبتُ بسرعة. "لكن الارتجال ببعض النقاط بمناديل بيكنيك فكرة رائعة، باولا، شكراً لكِ!"قلتُ ذلك بابتسامة حقيقية على وجهي، حتى مع معرفتي الكاملة أن هذا لم يكن بالضبط ما كانت تقترحه. لكن إن كنتُ سأعمل مع هؤلاء الناس، احتجتُ لتضمينهم، جعلهم يشعرون أنهم جزء من العملية. خاصّة باولا، الت