IsabellaEl pequeño cuenco de barro se agrietó cuando Freya presionó el pilón con demasiada fuerza.No se detuvo a mirar la fisura; sus dedos ya se deslizaban hacia el siguiente frasco. Sacó hojas grises y secas que olían a vinagre y tierra vieja. Su pulgar untó una línea de pasta verde sobre la mesa de madera mientras trabajaba.Freya dejó caer la mano y sus nudillos golpearon el borde del mortero.Las piernas de Pedro Genaro se sacudieron bajo la pesada manta de lana. Sus dedos del pie se curvaron hasta que las articulaciones se pusieron blancas. El movimiento fue pequeño, pero arrastró la esquina de la tela hacia abajo, dejando al descubierto su tobillo, donde la piel se veía amoratada y amarillenta.Freya miró las hojas grises en su palma y luego las dejó caer de nuevo en el frasco.—La piel alrededor de la herida de la flecha todavía se está encogiendo, Isabella.—Si intentamos moverlo hacia los túneles del arroyo esta noche, el músculo se desgarrará por completo antes de que lle

IsabellaEl candelabro seguía tirado en la esquina, medio enterrado donde había caído la noche anterior.Un rayo de sol pálido entraba por la ventana sucia, iluminando las partículas de polvo que flotaban sobre la camilla.Pedro Genaro parpadeó dos veces, despegando los párpados con un crujido seco.Su mirada ya no nadaba en el blanco de los ojos; sus pupilas se fijaron directamente en las vigas del techo, enfocadas.—¿Por qué estás aquí? —su voz salió como el roce de dos liras oxidadas.Intentó mover el brazo izquierdo, pero el dolor en el costado lo obligó a clavar los talones en el colchón.Me levanté del banco, dejando que la falda rozara la caja de las patatas con un quejido suave.—Freya salió a buscar raíces de sauce para la supuración —le dije, alcanzando el cucharón de agua.Él no miró el agua.Giró la cabeza despacio, arrastrando el pelo sucio por la almohada hasta que sus ojos se clavaron en los míos.—No te pregunté por la vieja, Isabella —arrastró mi nombre adoptivo con d

IsabellaEl agua con la corteza de sauce todavía soltaba un hilo de vapor amargo desde la olla cuando el armazón de la camilla dio un sacudón violento.Pedro Genaro ya tenía las dos botas apoyadas en el suelo de tierra, con los dedos de las manos hundidos en los maderos laterales hasta doblarse las uñas. Su camisa de lino colgaría abierta si no fuera por el vendaje endurecido que le envolvía las costillas, ahora cruzado por una línea húmeda y oscura que bajaba directamente hacia el cinto.—Quédate donde estás —le dije, soltando el trapo caliente sobre la mesa de madera—. El corredor del desfiladero no ha llegado a la tercera cresta y tú ya estás buscando que te saquen las tripas otra vez.Él no me escuchó; ni siquiera desvió los ojos hacia la puerta trasera por donde Freya seguía lavando las tazas. Tenía la mandíbula apretada, tan tensa que el músculo de la mejilla le brincaba bajo la barba de varios días, y sus hombros se levantaron con un esfuerzo rudo, buscando el aire que sus pulm

IsabellaLa pequeña jarra de barro sobre la estufa de hierro contenía tres tallos marchitos de raíz negra. Agité el recipiente y los trozos secos tintinearon contra el fondo con un sonido similar al de escarabajos en una caja.El calor de las brasas restantes era débil. El agua dentro de la olla de hojalata ya ni siquiera humeaba, dejando el líquido oscuro con un aspecto espeso y frío.Pedro Genaro intentó incorporarse en el colchón de paja, pero sus nudillos se volvieron blancos contra el marco de madera. Se dejó caer de espaldas, y su omóplato golpeó la pared de troncos con un golpe sordo que hizo tintinear las tazas de hojalata en el estante. Su rostro se veía gris bajo la luz de la mañana, con la piel alrededor de sus ojos hundida y oscura.—Hay suficiente para la comida del mediodía, Pedro Genaro —dije, volviendo a colocar la jarra sobre la superficie oxidada de la estufa—. Después de eso, la grasa en la olla solo será agua amarga. La fiebre volverá antes de que el sol alcance la

IsabellaEl pestillo de la puerta principal estaba rígido por la humedad, y mis dedos se resbalaron dos veces contra el hierro mojado antes de que la madera finalmente cediera. Tuve que empujar con todo el hombro contra el bastidor para franquear la madera hinchada, y mis botas arrastraron un pesado trozo de barro negro del río por el umbral. La pequeña habitación olió de inmediato a grasa vieja, a mantas de caballo mojadas y al sabor agrio de la corteza de sauce que Freya había dejado cerca del hogar.Pedro Genaro no estaba en el colchón. Estaba de pie junto a la caja de leña, con el peso cargado fuertemente sobre su pierna buena mientras su mano izquierda se aferraba a la pared de troncos toscos para mantener el equilibrio. Su camisa de lana gris colgaba suelta sobre su pecho, húmeda por un sudor fresco que hacía que la tela se le pegara a las costillas en rodales oscuros.Él no habló cuando la puerta golpeó contra la pared interior. No preguntó por la caja de hojalata de tabaco