POV: Lewis StinsonMi maldito café estaba frío.Estaba sentado en la cabecera de la mesa de comedor de treinta puestos, revisando un contrato de exportación del puerto. El papel grueso, recién salido de la máquina de escribir, olía a tinta fresca y tabaco, pero mi cabeza ya latía por culpa de un cargamento que estaba retrasado en los muelles de Brooklyn. El reloj de caoba en la pared marcaba las siete de la mañana de aquel invierno miserable de 1950, y la pálida luz de Nueva York apenas lograba atravesar las pesadas cortinas. No había dormido más de tres horas. La última cosa en el mundo que quería era ruido.La puerta doble del comedor se abrió.No levanté los ojos del papel. No lo necesitaba. Sabía exactamente quién estaba entrando por el sonido de los pasos en la alfombra persa. Leo caminaba como un tractor descontrolado; mis guardias caminaban marchando, pesados y tensos. Pero Cristina caminaba ligero. Ligero, pero extremadamente firme, como si no le debiera nada a nadie.—Siéntat

POV: Cristina Sousa El clima en la Mansión Stinson cambió incluso antes de que se pusiera el sol. La ventisca había dado una tregua la tarde del jueves, pero el hielo parecía haberse infiltrado en los huesos de todos los guardias de la casa. Había un movimiento anormal en el primer piso. Hombres con abrigos oscuros y sombreros de fieltro entraban y salían del despacho de Lewis, susurrando en italiano y cargando ametralladoras Thompson que ya ni siquiera se molestaban en esconder debajo de los abrigos. El puerto era un caos, y el reflejo de eso golpeaba directo en nuestra puerta. Yo estaba en la habitación infantil, peinando los rizos rubios de Isabel después del baño, cuando dos golpes apresurados sonaron en la puerta. —Pase —dije, terminando de atar el lazo en el cabello de la niña. Leo abrió la puerta. No llevaba el traje de siempre; llevaba una pesada chaqueta de cuero y una funda de hombro muy visible sobre la camisa blanca. En sus manos gigantes, llevaba una caja rectangula

POV: Cristina Sousa El silencio en la suite presidencial del Hotel Continental era casi opresivo. Apenas unos minutos antes, el mundo allá abajo se desmoronaba bajo el sonido ensordecedor de ametralladoras Thompson, cristales rotos y gritos de hombres que no verían salir el sol. Pero allí, en el último piso, rodeados por decenas de guardias armados hasta los dientes en los pasillos, la quietud era espesa, pesada y aterradora. El baño de la suite era un palacio de mármol blanco impecable, con grifos de oro y espejos que iban del piso al techo. El lujo era obsceno, pero en ese momento, la habitación parecía una jaula demasiado pequeña para contener la tormenta que estaba atrapada allí adentro conmigo. El olor que dominaba el aire no era el de los costosos jabones de lavanda dispuestos en el lavabo. Era una mezcla nauseabunda de hierro crudo, pólvora quemada y el whisky puro que Lewis se había tomado directamente de la botella en el momento en que entró al coche de fuga. Él estaba se

POV: Cristina SousaEl sonido de la tela fina al rasgarse resonó en la habitación como un trueno sordo, pero fue tragado por mi propia respiración entrecortada.Las manos grandes de Lewis, ásperas y calientes, agarraron mis caderas con una fuerza que rozaba la brutalidad. La mesa de caoba se hundió en mi espalda, fría y dura, un contraste absoluto con el calor infernal que irradiaba del cuerpo del hombre presionado contra mí.No tenía a dónde huir, y la verdad más aterradora y liberadora de mi vida golpeó mi pecho en ese segundo: no quería huir.Me miró a los ojos, con sus iris negros brillando con un hambre asesina y primitiva. Su mandíbula estaba tensa, una gota de sudor escurría por su sien y se mezclaba con la fina línea de sangre del corte reciente. No me dio tiempo para pensar, para dudar o para retroceder.Con un movimiento único, pesado e implacable, Lewis empujó sus caderas hacia adelante y me llenó de una sola vez.Un g

POV: Cristina Sousa El peso del cuerpo de Lewis me aplastaba contra el colchón deshecho, pero no era la falta de aire lo que me estaba sofocando. Eran esas tres palabras. «Te amo, Victoria.» Se quedaron haciendo eco en el pesado silencio de la suite, rebotando en las paredes de lujo y haciéndose añicos contra mi pecho como fragmentos de vidrio. El calor del hombre dormido sobre mí, el sudor que compartíamos, el adormecimiento punzante entre mis piernas... todo lo que, hacía segundos, parecía la más pura rendición, se transformó instantáneamente en un veneno helado. Mi corazón dejó de latir a un ritmo acelerado de pasión y comenzó a martillear con la desesperación de quien acaba de ser arrojada por un precipicio. Me había entregado. Había dejado que el Don de Nueva York destrozara mis defensas, mi orgullo y mi cuerpo, creyendo que la furia y la posesión con la que me tomaba eran por mí. Por la española te