ليتيسياألونسو كارفيل.الرجل الذي، بكل الطرق الممكنة، هو المزيج المثالي بين القوة والبرود والاستفزاز.خمس سنوات وأنا أعمل إلى جانبه… والآن فقط أدرك كم يستهلكني.ليس مجرد رغبة، رغم أنه من المستحيل إنكار أنه وسيم، لا يُقاوم، بتلك الوقفة الصلبة التي تجعل أي شخص يصمت عندما يدخل غرفة.إنه طموح.جوع.أريد كل ما يملكه: المكانة، السيطرة، الحياة التي بناها.وأريد أن أكون إلى جانبه عندما يكون العالم كله يراقب.ربما يجب أن أشعر بالخجل من التفكير بهذه الطريقة.لكنني لا أشعر.سئمت من العمل بكعب عالٍ وبدلات باهظة دون أن أملك ما يكفي لدفع الإيجار دون تقسيط.سئمت من رؤية رجال أقل كفاءة يكسبون أضعاف ما أكسبه فقط لأن لديهم الاسم المناسب.سئمت من أن أكون الظل الذي يحمل نجاح الآخرين.وهو…هو المفتاح لكل شيء.كانت الليلة هادئة.المكتب شبه فارغ.ضوء المصابيح خافت، وصوت المطر يضرب النوافذ.رتبت الملفات الأخيرة، أراجع تقارير لا يهتم بها أحد سواي.كان الوقت متأخرًا.وطبعًا… ألونسو لا يزال هناك.نظرت عبر الجدار الزجاجي.كان يرتدي بدلته الداكنة، وربطة عنقه مرتخية قليلًا، وشعره مبعثر من الضغط.كانت الساعة تقترب

أنتونيلااهتز هاتفي بعد الثامنة صباحًا بقليل.رسالة قصيرة.— "هل يمكننا التحدث الليلة بعد العمل؟"مجرد رؤية اسمه على الشاشة جعلتني أبتسم قبل أن أقرأ.ألونسو لا يرسل رسائل خارج العمل. أبدًا.قرأت الرسالة أكثر من مرة، فقط لأتأكد أنني لا أتخيل.طوال اليوم، شعرت باضطراب في معدتي بين القلق والأمل.في المكتب، لم يسألني أحد عن سبب مزاجي الجيد… وربما لم أكن سأعرف كيف أشرح دون أن أبدو ساذجة.في الخامسة، أغلقت الحاسوب، عدت إلى المنزل، وأخبرت جوليا ألا تطبخ اليوم.ذهبت مباشرة إلى المطبخ.لم أطلب المساعدة.أردت أن أعد العشاء بنفسي.تصرف بسيط…لكنه مليء بالمعنى.إذا كان يريد التحدث حقًا…فربما يكون هذا بداية شيء انتظرته منذ البداية.اخترت معكرونة طازجة، صلصة طماطم منزلية، ونبيذه المفضل.النبيذ الذي لم أفتحه يومًا وحدي.وأنا أحرّك الصلصة، فكرت فيما سأقوله.— "أريد أن أحاول."أو…— "ما زلت مهمًا بالنسبة لي."لكن في داخلي…كنت أريد فقط أن يقول الشيء نفسه.أنني مهمة.كانت الساعة الثامنة وأربعين دقيقة عندما سمعت صوت السيارة.تسارع قلبي.تنفست بعمق.تفقدت فستاني.وأطلقت شعري.دخل المطبخ.بدلته أنيقة.رب

أنتونيلاكان صوت لوحة مفاتيح الحاسوب المحمول هو الصوت الوحيد في المكتب. كنت أحاول إنهاء تقرير أداء، لكن أفكاري كانت تعود بإصرار إلى ذلك العشاء الكارثي… الليلة التي جرحني فيها ألونسو مرة أخرى.نعم، لقد اعتذر… بطريقة باردة، شبه آلية. مجرد ورقة.ومع ذلك، كان هناك شيء بداخلي يرفض الاستسلام.قضيت اليوم كله غارقة في الجداول والمشاريع والاجتماعات. كانت خطة التسويق الجديدة لفرع مونتريال مصدر فخري في تلك اللحظة.العمل كان هروبي…وطريقتي لأثبت أنني أكثر من “زوجة المدير التنفيذي”.عندما أشارت الساعة إلى الرابعة مساءً، قررت الاتصال بإيميلي.صوتها المليء بالحيوية انطلق عبر السماعة:— “قولي لي أن ذلك العشاء نجح أخيرًا!”ضحكت بخفة.— إذا كان “النجاح” يعني أنه تجاهلني ودمر العشاء… فنعم، كان ناجحًا.— “يا إيلا…” — تنهدت. — “هل ما زلتِ تعتقدين أنه سيتغير؟”— لا أعلم — قلت بصدق. — كل ما أعرفه أنني لا أستطيع التوقف عن حبه… حتى وهو يتصرف كأحمق.— “تقصدين وغد.”— نعم — ابتسمت. — وغد بوجه جميل وصوت يحطم دفاعاتي.ضحكت.— “إذًا جربي مرة أخرى. حضّري عشاءً آخر. إن جاء، رائع. وإن لم يأتِ، على الأقل حاولتِ.”— تت

أنتونيلاوصلت الدعوة برسالة بسيطة، تحمل صورة كعكة ملوّنة وعليها الرقم "1" باللون الذهبي. كانت لورا، صديقتي منذ أيام المدرسة، تحتفل بعيد ميلاد ابنها الأول.قرأت الرسالة أكثر من مرة، أفكر إن كان عليّ الذهاب أم لا. لم نلتقِ منذ سنوات، لكنني كنت أحبها دائمًا. وفي أعماقي… كنت بحاجة إلى يوم بعيد عن ثقل القصر.اشتريت بدلة مريحة باللون الأزرق الداكن وربطت شعري على شكل ذيل منخفض. مررت بمحل ألعاب في الطريق واخترت هدية جميلة، مجموعة مكعبات بأحرف وأرقام تصدر صوتًا عندما تصطدم ببعضها. طلبت تغليفها بورق أصفر وشريط أبيض. بسيطة… ومبهجة.كان منزل لورا في حي هادئ من تورونتو، بأشجار عالية وسيارات مصطفّة بدقة شبه مثالية. عندما أوقفت السيارة، استطعت سماع موسيقى أطفال خفيفة وضحكات من الحديقة الخلفية. أخذت نفسًا عميقًا، حملت الهدية وقرعت الجرس.— أنتونيلّا! — فتحت لورا الباب بابتسامتها الواسعة المعتادة. — تبدين رائعة! تفضلي بالدخول!— وأنتِ أيضًا — قلت، وأنا أعانقها بحب. — مبروك على كل هذا.دخلت. رائحة كعكة الشوكولاتة والقهوة تملأ المكان. بالونات زرقاء وخضراء تزيّن الصالة والممر. في الحديقة، قلعة هوائية صغي

ألونسوكانت الأيام التالية جحيمًا. لم يكن هناك شيء يسير كما يجب. لا القهوة، ولا التقارير، ولا حتى تنفسي نفسه. كنت أحاول أن أشتت نفسي بالعمل، لكن كل شيء كان يعيدني إليها.الطريقة التي خرجت بها من المكتب، نظرتها المجروحة، صوتها المرتجف وهي تقول إنها تريد فقط السلام. السلام… لم أعد أعرف حتى ماذا تعني هذه الكلمة.في اليوم الأول، غرقت في العمل. اجتماعات، عقود، مكالمات، أرقام، توقعات. كل شيء كي لا أفكر في أنتونيلّا. لكن ذلك كان مستحيلًا.في كل مرة كنت أنظر إلى كرسيها في غرفة الاجتماعات، ذلك الذي كانت تجلس عليه بصمت، الحاسوب أمامها وعيناها على الرسوم البيانية، كنت أتذكر أنها لم تكن مجرد شريكة، ولا مجرد امرأة جميلة. كانت الشخص الوحيد الذي ما زال يجعلني أشعر بشيء.في صباح الأربعاء، دخلت ليتيسيا إلى المكتب تحمل مجموعة من الملفات، بنبرتها المعتادة، واثقة لكنها متوترة.— هذه تقارير مونتريال، سيد كارفل.— اتركيها هناك — قلت دون أن أرفع نظري.ترددت.— لقد تجنبت مراجعة جداول تكاليف بيليني.نظرت إليها بملل.— ومنذ متى تعلقين على ما أتجنبه أو لا، ليتيسيا؟عضّت شفتها، لكنها لم تتراجع.— أنا فقط أقول ما