(POV Lis)Cercados.Claro.De alguma forma, tudo sempre termina assim: cercada, armada, respirando o cheiro metálico do perigo enquanto homens demais apontam armas na minha direção como se já tivessem decidido meu fim.Os faróis dos carros pretos me cegam por um instante, formando círculos brancos no concreto molhado ao nosso redor. O vento da noite corta meu rosto, frio e seco, carregando o cheiro de gasolina e pólvora. Ao meu lado, escuto a respiração irregular de Isao. Atrás de mim, Angelo ajusta a posição da arma. Hayato permanece imóvel, calculando ângulos, distâncias, rotas impossíveis de fuga.Os homens descem dos carros sem pressa.Sem medo.Organizados demais para serem apenas capangas comuns. Cada movimento deles é sincronizado, preciso — como uma coreografia treinada para intimidar antes mesmo do primeiro disparo.Porque eles acham que já ganharam.Erro deles.— Fica atrás de mim — Angelo diz, a voz baixa, tensa.— Não.Ele se vira para mim imediatamente, incrédulo.— Lis——

(POV Angelo)A sala está cheia.Homens armados ocupam cada canto do salão principal da mansão, espalhados entre colunas de mármore, sofás de couro escuro e mesas de vidro impecavelmente polidas. O ar-condicionado está ligado no máximo, mas ainda assim o ambiente parece abafado — pesado demais com o cheiro de tensão, medo e desconfiança.E, ainda assim…Nunca pareceu tão vazia.Porque confiança…não existe mais aqui.Não depois do que aconteceu com Isao. Não depois da emboscada. Não depois da gravação que Lis encontrou.Agora cada rosto ao redor carrega uma pergunta invisível: quem traiu quem primeiro?Estou encostado perto da parede lateral, braços cruzados, observando tudo.Treinado para isso.Treinado para perceber microexpressões, mãos inquietas, suor em excesso, olhos que desviam na hora errada. Em ambientes assim, o perigo quase nunca vem da arma. Vem da hesitação. Do nervosismo. Da mentira mal escondida.Lis está no centro da sala.Parada. Imóvel. Inabalável.Ela veste preto

(POV Lis)A noite está silenciosa.Errado.Sempre está errado quando está assim.Silêncio demais não é paz.É aviso.É o tipo de quietude que existe antes de algo quebrar. Antes de um grito. Antes de um disparo. Antes de sangue.Eu já aprendi isso da pior forma.Por isso, quando tudo parece calmo…eu confio ainda menos.A base aparece à distância.Pequena.Discreta.Quase invisível pra quem não sabe o que está procurando.Mas eu sei.E o que vejo não me tranquiliza.Me incomoda.Muito.— Muito expostos — Hayato murmura ao meu lado.A voz dele é baixa, calculada, como sempre. Ele não fala por falar. Cada palavra dele vem com peso.— Amadores — Angelo completa.Eu nego com a cabeça devagar.— Ou confiantes demais.E isso…é pior.Porque amador erra por ignorância.Confiante erra por escolha.E gente assim costuma preparar armadilhas.Meus olhos percorrem o perímetro.Entradas.Saídas.Pontos cegos.Postos de vigilância.Poucos.Muito poucos.Errado.Tudo errado.E ainda assim…eu não par

(POV Angelo)Algo dá errado.Eu sinto antes mesmo de ver.É instinto.É o tipo de sensação que não falha.O ar muda.O silêncio muda.O ritmo… quebra.Rápido demais.A segunda base não é igual à primeira.Não é improvisada.Não é descuidada.Não é fácil.E isso… já é o suficiente pra saber.— Recuem—Tarde.Explosão.O mundo simplesmente desaparece.O som vem primeiro.Ensurdecedor.Bruto.Violento.Depois o impacto.O chão treme.O corpo perde equilíbrio.O ar some dos pulmões como se alguém tivesse arrancado à força.Calor.Fumaça.Poeira.E por um segundo…eu não vejo nada.— LIS!Minha voz sai mais alta do que eu pretendia.Mais desesperada do que eu permitiria.Mas já foi.Não tem controle aqui.Não agora.Não quando eu não sei onde ela está.Eu forço a visão.Piscar não adianta.A fumaça é densa.Espessa.Engole tudo.— LIS!Nada.Droga.Droga.Droga.Meu coração bate forte demais.Rápido demais.Errado.Isso está errado.Ela estava na minha frente.A poucos metros.E agora—Nad

(POV Lis)— Escolhe.A palavra não é dita alto.Mas atravessa o espaço entre nós como uma lâmina.Precisa.Fria.Irreversível.Ela não ecoa nas paredes.Ecoa dentro de mim.Fica ali.Pesada.Como se tivesse peso físico.Como se empurrasse o ar para fora dos meus pulmões.Como se o próprio mundo estivesse segurando a respiração, esperando a minha resposta.Esperando a minha queda.— Ou você continua essa guerra…Pausa.Não é longa.Mas se estica.Se distorce.Cada segundo parece se arrastar como se estivesse carregando correntes invisíveis.— Ou acaba com isso agora.Silêncio.Mas não é um silêncio vazio.Nunca é.É cheio.Denso.Carregado de tudo o que já aconteceu.De tudo o que ainda pode acontecer.De tudo o que pode acabar aqui.Agora.Ele pulsa.Como um coração prestes a falhar.Pronto para explodir.Eu sinto tudo ao mesmo tempo.Sem filtro.Sem proteção.O cheiro de pólvora queimada invade meu nariz, áspero, seco, sufocante.O gosto metálico na boca não vai embora, como se o san