NIKOLAI DRAGUNOVNo dormí.No era algo inusual. Dormir había sido una negociación desde los diecinueve años, desde la noche en que estuve de pie en el pasillo de un hospital y me dijeron que mi padre había muerto, y sentí cómo el suelo de todo lo que entendía sobre el mundo se desplazaba permanentemente bajo mis pies.En los años posteriores aprendí a usar de forma productiva las horas entre las dos y las cinco de la mañana: leyendo, trabajando, resolviendo problemas de ajedrez que exigieran suficiente concentración para apartar todo lo demás.Esta noche el ajedrez no estaba funcionando en absoluto.Estaba sentado frente al tablero en mi estudio, con un vaso de whisky intacto a mi lado, mirando la posición que había preparado hacía cuarenta minutos sin haber hecho un solo movimiento. Las piezas permanecían en formación como si estuvieran esperando que recordara qué se suponía que debía hacer.El nombre del programa se sentía en mi pecho como una piedra.Llevaba trece años buscando ese

IRINA VOLKOVLa ruta financiera no era una pared simple. Cada cuenta que rastreaba se disolvía en otra empresa fantasma. Ese hombre era más que bueno.Me aparté del escritorio a las dos de la mañana, me froté los ojos y me rendí por esa noche.El estudio me llamaba como siempre lo hacía cuando necesitaba pensar sin pensar: el silencio, los libros, la lámpara que producía exactamente la calidad correcta de luz ámbar para leer. Había estado viniendo allí casi todas las noches durante la última semana y media. Mi habitación estaba más cerca, pero el estudio era adonde iba de todos modos.Encontré el Dostoyevski que estaba leyendo y me acurruqué en una esquina del sofá, con los pies doblados bajo mí.Me faltaban tres páginas para terminar cuando la puerta se abrió.Nikolai. Aún vestido, l