Eu observo Heitor enquanto ele interage com meu pai. É fascinante e irritante a facilidade com que ele veste essa máscara de "homem de confiança". Ele ri das piadas do meu pai, comenta sobre o mercado imobiliário e age como se a tensão que quase incendiou a cozinha momentos antes nunca tivesse existido. — Heitor tem sido o braço direito e esquerdo de seu pai, filha — minha mãe comenta, sorrindo para ele. — Não sei o que seria dos negócios sem ele nesses últimos anos. — Imagino — respondo, deixando o gosto amargo da ironia banhar minha língua. — Heitor sempre foi muito... muito leal. Prestativo. Especialista em cuidar do que não lhe pertence. O olhar dele me atravessa por um breve instante, e o rastro de calor que deixa em meu corpo é um lembrete cruel de um passado que eu tentei, em vão, esquecer. Heitor é um mestre na arte de encenar o papel de 'irmão e sócio ideal', mas eu conheço a escuridão que ele esconde sob essa fachada polida. Nesse encontro de olhares, o tempo parece parar

— Eu não esperava que você fosse levar a sério a ideia de se envolver na galeria tão cedo — ele diz, finalmente, buscando refúgio em um tom pragmático, uma tentativa de retomar o controle.— Marcela já organizou tudo. Ela é... meticulosa. E não gosta de mudanças de última hora.A palavra "meticulosa" é usada como um aviso. Uma barreira.Eu sorrio de lado, observando o perfil firme dele, a mandíbula travada, a linha dura de sua boca que agora parece menos inabalável.— Bem, mas o chefe é você, Heitor. Cabe a você aceitar mudanças ou não. — Faço uma pausa, deixando a responsabilidade pousar sobre os ombros dele, um peso que ele não esperava.— E quanto a ser "meticulosa"... eu cresci vendo meu pai construir metade desta cidade e aprendi que, às vezes, "meticuloso" é apenas um eufemismo para "estagnado".Viro meu rosto para encará-lo diretamente, forçando-o a sentir o peso do meu olhar, a intensidade que irradia dos meus olhos verdes.— Se a Marcela é tão eficiente quanto você diz, ela d

😭😭😭😭😭Lívia😭😭😭😭As palavras dele não são apenas sons; são lâminas afiadas, cortando minha alma em pedaços."Vá embora, Lívia. Vá para o inferno." Ecoam na minha cabeça, um mantra cruel que se mistura ao som da chuva torrencial lá fora. Uma cortina d'água impenetrável transforma as luzes da rua em borrões disformes, e eu sinto um frio que vem de dentro, uma vergonha tão profunda que desejo a aniquilação.Eu estou fugindo. Fugindo da minha própria casa, do homem que eu amo e da acusação mais vil que ele me lança: traidora. A palavra não sai da minha mente, um pesadelo acordado do qual eu não consigo escapar.Como Arthur pode?Como ele pode olhar para mim e acreditar em uma mentira tão absurda?Ligo o motor do meu Porsche branco. O ronco do carro, geralmente um som de liberdade, agora parece um grito de socorro. O portão automático da mansão abre-se com uma lentidão agonizante, e eu acelero, desesperada para escapar. Cada metro que me afasta daquela casa é um pedaço de mim que fi

Marcela congela. Heitor me fuzila com o olhar, a irritação clara em seu rosto. Eu te avisei para não causar problemas, seus olhos dizem.— O que quer dizer com isso? — Marcela pergunta, a voz afiada.Ignoro a hostilidade dela e começo a caminhar, forçando-os a me seguir.— Quero dizer que há ruídos visuais sabotando o valor das peças. — Toco em um dos pedestais de acrílico. — Por exemplo, isto. É tendência, eu sei. Mas reflete a luz do dia e cria um brilho barato sobre o bronze. O bronze pede porosidade. Concreto. Madeira. Algo que absorva luz, não que a devolva como vitrine. Isso afeta a percepção de valor da peça. E, consequentemente, a venda.Continuo apontando para o corredor.— O fluxo da galeria também está errado. Força o visitante a dar as costas para o mar, que é o maior ativo deste imóvel. É um erro básico de design de experiência.Viro-me para eles. Marcela está vermelha de raiva. Heitor, no entanto, está diferente. A irritação inicial em seu rosto deu lugar a uma concentra

Entramos no Privilegie. O lugar está lotado, uma mistura de sofisticação e despojamento que só Búzios tem. Lara nos guia direto para o bar.— Duas margaritas, por favor — ela pede ao barman, que nos atende com um sorriso extra.— Para começar bem a noite — digo, pegando a taça gelada. O primeiro gole é ácido e refrescante.Circulamos pela pista, encontramos alguns conhecidos de infância que demoram a me reconhecer. A surpresa nos olhos deles é um eco da surpresa do Heitor, mas sem o peso da história que compartilhamos. Dançamos, rimos e, por algumas horas, eu realmente esqueço a "guerra fria" da casa ao lado.— Heloísa? — Um homem se aproxima. É o Rafael, um arquiteto que costumava surfar com meu irmão e que agora parece ter se tornado um dos solteiros mais cobiçados da cidade. — Eu ouvi dizer que você tinha voltado, mas não imaginei que seria... assim.— "Assim" como, Rafael? — pergunto, sorrindo por trás da taça.— De tirar o fôlego — ele responde, aproximando-se para ser ouvido aci