A chuva fina caía sobre Chicago como um véu cinzento. Cally guiava a moto preta pelas ruas secundárias, o motor ronronava baixo, quase inaudível. O capacete fechado cobria completamente seu rosto. Luvas pretas, casaco largo, mochila pequena presa às costas. Nada chamativo. Nada que pudesse ser lembrado.Ela não acelerava. Não precisava. Velocidade chamava atenção. Silêncio era sobrevivência.O ponto de entrega era um beco atrás de um armazém abandonado de materiais de construção. Cliente selecionado: um homem de cinquenta e poucos anos, dono de uma rede de clínicas particulares, com dor crônica nas articulações que nenhum remédio convencional aliviava mais. Ele tinha pagado adiantado. Trezentos dólares por cápsula. Dinheiro vivo.Cally parou a moto no final do beco, desligou o motor e ficou sentada por dez segundos, ouvindo. Nenhum carro estranho. Nenhum movimento além da chuva. Ela desceu, tirou o capacete apenas o suficiente para que o cliente pudesse ver seus olhos — nunca o rosto

A cidade não mudava.Mas o jeito que olhava para ela, sim.Cally percebeu isso antes mesmo de identificar o porquê.Era sutil.Quase imperceptível para quem não prestava atenção.Mas ela prestava.Sempre.A moto preta deslizava pelas ruas úmidas, o motor baixo como um segredo mal guardado. O visor escuro do capacete refletia faróis, semáforos, sombras em movimento. Tudo distorcido, como se a cidade fosse um reflexo e não algo real.Mas havia mais carros do que o normal.Mais lentos.Mais atentos.Ela não reduziu.Não olhou diretamente.Só registrou.Um sedã preto duas ruas atrás que não virava quando deveria.Uma caminhonete estacionada com gente dentro, motor ligado, sem motivo claro.Um homem parado na esquina que olhou um segundo a mais do que devia.Nada isolado.Mas juntos…Padrão.A pressão

Dante não tentou entender.No minuto em que teve certeza de que era ela, entender deixou de importar.Ele não queria explicação. Não queria versão. Não queria memória reorganizada para doer menos.Queria controle.E, pela primeira vez em meses, tinha um ponto para pressionar.Ghost Blood.As entregas pararam por dois dias depois do beco. Não por muito tempo — só o suficiente para confirmar que o sistema dela sentia impacto quando ele chegava perto. No terceiro dia, reapareceu uma movimentação pequena. Um cliente antigo. Um carro que devia estar em um hotel de luxo e apareceu numa rua industrial às duas da manhã. Um envelope preto recolhido por mãos nervosas. Nenhum rosto. Nenhuma chance de interceptar.Mas era suficiente.Ela ainda estava operando.Dante transformou a cidade num mapa vivo.Não oficialmente.Não com grandes ordens públicas.Sem espetáculo.Esse não era o tipo de guerra que ele queria tornar visível.Era pior.Silenciosa.Metódica.Pessoal.No fim da semana, becos espec

O bar não tinha nome.Nunca precisou.A placa de neon falhava como sempre, metade acesa, metade morta, tingindo a fachada com um rosa cansado. Lá dentro, o ar era pesado, lento, cheio de conversas que ninguém queria terminar.Cally estava atrás do balcão.Copos alinhados.Garrafas no lugar certo.Movimentos precisos.Nada sobrando.Nada chamando atenção.Ela já não vendia mais nada além de bebida.O turno corria estável. Nem cheio, nem vazio. O tipo de noite que não deixa marca.Ela limpou o balcão sem necessidade real. Só pra manter o corpo ocupado. Tudo já estava decidido.Quarto limpo.Dinheiro fora.Documentos prontos.Faltava pouco.Muito pouco.—A porta abriu.O som foi comum.Mas o ambiente… não.Algo mudou.Não no bar.Nela.Cally não olhou.Continuou o movimento.Mas já sabia.Os passos não eram hesitantes.Nem perdidos.E não pararam para observar.Vieram direto.Pararam na frente dela.— Whiskey.A voz veio baixa.Familiar.Sem esforço.Cally pegou um copo.Serviu.Deslizo