Veio uma voz grave do lado:— Senhor Grant, o seu carro.— Um segundo. — Michael parou com um dedo erguido, sem se virar. — Antes eu preciso entender uma coisa.O manobrista segurou a porta aberta do Bentley e deixou o motor ronronando como uma fera impaciente na calçada do The Ritz London. Eu estava preparada para tudo, menos para um olhar tão avassalador quanto aquele. Dentro de um sobretudo longo que engolia o terno, a seriedade de Michael tirava meu fôlego.— Estou curioso — disse pausado. — Por que esse senhor acha que você é Laura Duarte?As minhas unhas já estavam brancas e doloridas de tanto apertar a alça da bolsa. Tentei disfarçar com um sorriso tremido.— Eu já disse. Ele deve estar me confundindo com essa pintora.Meu admirador pareceu murchar. — Então você não é Laura Duarte?— Não, senhor. Eu nunca vi essa mulher na minha vida.— Mas Cristo, a semelhança é imensa.— Querido, a moça está dizendo que não é a pintora. — A julgar pela aliança no dedo, supus que a bela senhor

Foi rápido. Um segundo. Ouvimos o BUM e o flap-flap do pneu traseiro. O carro serpenteou, mas Michael segurou firme o volante com os músculos dos antebraços tensionados e conseguiu parar no acostamento.— Laura, você está bem? Se machucou?Eu estava bem. Bem irritada.— É a segunda vez que um carro fura o pneu comigo nessa estrada. É uma maldição.Michael soltou o cinto e abriu um meio-sorriso cansado.— O nome dessa maldição é espinheiro-alvar. A região é cheia deles. Bonitos de longe, infernais de perto. O vento espalha os espinhos como confete.Ele desceu do Bentley. Eu ainda lutava com o cinto de segurança, xingando baixo até conseguir me soltar. Quando finalmente saí, Michael já estava na traseira, agachado ao lado da borracha destruída.— Um espinho fez tudo isso? — perguntei por perguntar. O estrago no pneu gritava.— Que sorte. Atingiu apenas um.— Nossa, agora me sinto abençoada.— Vamos. Não está tão ruim assim. — Ele puxou o espinho. Coisa de seis centímetros. — Este é um d

Quantas noites, deitada na minha cama e olhando o ventilador girando preguiçoso no teto, eu me peguei imaginando como seria o quarto de Michael. O tamanho da sua cama, a cor das suas toalhas, as suas fronhas. Nunca consegui conter o sorriso acanhado tentando adivinhar como ele dormia. Pijama longo? Peito nu? Ou só o edredom por cima da pele? Nunca me passou pela cabeça que eu teria essas respostas naquela quinta-feira. Era a primeira vez que eu entrava no seu quarto. Uma suíte quadrada, ampla, de frente para a lagoa nos fundos do jardim. Duas vezes maior que a pousada furreca em que me escondi em Barcelona. As paredes em tom de gelo mudavam de humor conforme a lua atravessava o vidro da sacada. Abrigava uma cama larga o suficiente para quatro pessoas. Grande demais para um viúvo solitário entre tantos travesseiros. Uma hora antes, quando Hargreaves e eu entramos ali carregando um Michael que mal conseguia subir as escadas sem gemer, com todos os meus nervos ainda vibrando à flor

— Cheguei não faz um minuto. Michael pigarreou baixo, com seus olhos encontrando os meus e fugindo para os livros de novo. — Você parecia tão exausta que eu quase te deixei dormir mais um pouco.— Deus, que vergonha. — Eu segurava o vestido nos joelhos como se a barra pudesse subir outra vez a qualquer momento. — Eu juro que só fechei os olhos por um segundo.— Por que não ficou no seu quarto? Problemas com a cama?— A cama é maravilhosa.— Então por que se expor? Há muitos funcionários nesta casa. Meu jardineiro entra aqui todas as manhãs para trocar as flores. Jimmy poderia vê-la nessas... — Ele engoliu em seco. — Sofá não é cama, Laura.— O senhor tem razão.Eu fiquei de pé e o peso do vestido cedeu pelas coxas ao me levantar.— O que aconteceu foi que ontem, depois do banho, eu passei no seu quarto... — comecei dizendo, percebendo também as pequenas contrações que surgiam entre as sobrancelhas dele acompanhando meu relato. — Como o senhor já dormia profundamente, não quis incomo

Tive um sonho reconfortante na madrugada dessa segunda-feira. Tão bom que, quando Carl me pediu para dirigir seu Honda Civic vermelho, eu me sentei ao volante com aquela sensação prazerosa de liberdade. De vez em quando, eu mordia os lábios para conter o sorriso teimoso escapando. E enquanto os olhos prestavam atenção no trânsito, as cenas do sonho ganhavam vida em minha mente. O abraço de Michael tomava forma e calor. A boca confessando “estou apaixonado” e capturando os meus lábios com uma fome que tirava todo meu ar... até que aquelas imagens foram arrancadas de mim pelos dedos de Carl estalando do lado. — Laura! Oi! Eu pisquei de volta ao mundo real. — Desculpa. Eu não prestei atenção. — Minha nossa, você dirige muito concentrada. No que tanto pensava? — Em nada importante. Mas você dizia...? — Que conheço um bom restaurante francês. — Carl afrouxou a gravata. Pigarreou. — Você gosta da culinária francesa? — Gosto, mas... — Não é um encontro! — Ele disparou, nem m