O último dia sempre tem uma sensação estranha quando estou nesta casa, como se o tempo se esticasse um pouco mais devagar para que eu consiga guardar melhor cada detalhe antes de partir novamente. A manhã começa tranquila, com o som das galinhas no quintal e o cheiro familiar de café fresco que minha avó prepara antes mesmo de o sol subir completamente no céu. A luz entra pelas janelas da cozinha em faixas douradas que atravessam a mesa de madeira e iluminam pequenas partículas de farinha que ainda restaram do pão que ela decidiu assar cedo demais, como sempre faz quando sabe que alguém vai embora.Estou sentada à mesa com eles depois do almoço, o prato já vazio à minha frente enquanto conversamos sem pressa sobre coisas simples. Meu avô insiste em contar histórias de quando eu era pequena, exagerando alguns detalhes como se estivesse narrando aventuras épicas em vez de episódios comuns da infância. Minha avó corrige metade das versões dele e ri da outra metade, e eu escuto os dois co

A manhã da partida chega com aquela mistura delicada de tranquilidade e despedida que sempre acompanha meus últimos momentos nesta casa. O sol ainda não está alto quando termino de fechar a pequena mala que trouxe comigo, e por alguns minutos fico parada no quarto onde dormi durante a infância inteira, observando os detalhes que continuam exatamente no mesmo lugar de sempre. A estante baixa com livros antigos, a colcha bordada que minha avó fez anos atrás, a janela que dá para o campo atrás da casa. Tudo permanece ali como se o tempo tivesse decidido respeitar aquele pequeno espaço da memória.Quando desço as escadas com a mala na mão, encontro meus avós na cozinha. Minha avó está terminando de embalar alguns pães em um pano limpo enquanto meu avô observa o movimento da janela, como faz todas as manhãs desde que me lembro.— Já vai fugir da gente de novo? — ele pergunta quando percebe que cheguei.— Eu volto — respondo, apoiando a mala perto da porta.Minha avó coloca o pacote de pão

O barulho da arena ainda pulsa nos meus ouvidos quando chegamos ao camarim, como se o eco da luta tivesse decidido nos acompanhar para dentro daquele espaço mais fechado, onde as luzes são mais suaves e o ar parece carregado de adrenalina recente. Lily mal consegue ficar parada, ainda vibrando com tudo o que viu, e quando Marcus sugere que os dois vão buscar alguma coisa para comer, ela aceita na mesma hora, puxando-o pela mão com a pressa de quem não quer perder nenhum segundo daquela noite.— A gente já volta! — ela anuncia antes de desaparecer pelo corredor.A porta se fecha atrás deles.E, de repente, o silêncio.Não é um silêncio completo, porque ainda há vozes distantes, passos, algum som metálico vindo de outros camarins, mas aqui dentro o espaço parece menor, mais concentrado, como se tudo tivesse se reduzido a dois pontos específicos.Eu e Ethan.Ele está de pé por alguns segundos, passando a mão pelo rosto como se estivesse avaliando o estrago da luta, e só então se aproxima

Os dias seguintes passam com uma fluidez quase enganosa, como se tudo estivesse exatamente no lugar certo, como se a rotina tivesse encontrado um equilíbrio perfeito que não exigisse nenhum tipo de ajuste. A casa funciona bem, Lily continua leve, tranquila, rindo com mais facilidade do que antes, e Clara ocupa o espaço dela com aquela presença silenciosa que não força nada, mas transforma tudo ao redor mesmo assim.É exatamente isso que começa a me desarmar.Porque não é um momento específico.Não é um gesto isolado.É a repetição.Eu começo a perceber Clara em detalhes.No jeito como ela prende o cabelo no alto da cabeça enquanto prepara o café da manhã, deixando alguns fios escaparem de propósito ou por distração. No modo como ela se agacha para ficar na altura da Lily quando quer explicar alguma coisa, sem pressa, sem aquele tom de adulto que tenta simplificar o mundo demais. Na forma como ela atravessa os cômodos da casa com naturalidade, como se sempre tivesse pertencido àquele e

Eu já sabia.Não desde sempre, mas desde alguns dias atrás, quando comecei a perceber que meu pai e a Clara estavam falando diferente um com o outro, como se existisse uma conversa escondida dentro da conversa normal. Não é uma coisa que adultos costumam notar rápido, porque eles estão ocupados demais tentando parecer normais, mas eu presto atenção em detalhes, principalmente quando esses detalhes mudam de lugar.E agora eu tenho certeza.E eu não estou sozinha nisso.— Você viu também, né? — pergunto, olhando para o Marcus enquanto finjo alongar meu braço do jeito que a Clara estava fazendo antes.Ele cruza os braços, apoiado na parede da academia, com aquele sorriso de quem já sabe exatamente do que eu estou falando.— Eu vi — responde.— Eles estão estranhos.— Estão.— Mas não é estranho ruim.— Não.Penso por um segundo, tentando organizar a ideia do jeito certo.— É tipo quando duas pessoas gostam de uma coisa e ainda não sabem que gostam.Marcus ri baixo.— Essa foi boa.— Eu s