Eu não espero por ela no pé da escada por acaso. Digo a mim mesmo que é estratégia, que preciso avaliar como minha esposa se apresentará diante da minha família na primeira noite dela aqui, mas a verdade é menos conveniente do que eu gostaria de admitir: eu quero vê-la antes que os outros a vejam.Quando ela surge no topo da escadaria, o impacto me atinge de forma silenciosa e imediata. O azul profundo do vestido realça o cobre intenso dos cabelos presos em um coque elegante, e há algo na postura dela, no queixo levemente erguido, nos ombros alinhados, que não combina com submissão. Ela não ocupa o espaço como visitante; ocupa como quem decidiu permanecer.E eu fui o responsável por aquilo.Mandei montar o guarda-roupa inteiro antes da chegada dela com vestidos, joias, maquiagem, sapatos, até as lingeries. Não por romance, não por generosidade, mas porque na Rússia Viktor Morozov a reprimia até no que ela vestia. Eu vi as marcas sob o tecido naquela noite, vi como ela se movia como

A porta anexa continua entreaberta quando a primeira luz da manhã toca o mármore do quarto. Fico parada no centro do tapete persa, olhando para aquela fresta como se ela fosse uma boca pronta para confessar um segredo.Lorenzo não entrou. Não houve o som de seus passos pesados, nem o clique do trinco, nem o calor da sua respiração contra a minha nuca. E ainda assim, aquela abertura mínima é um lembrete constante de que estamos separados por poucos metros e por um abismo de intenções que eu ainda não consigo decifrar. Na Sicília, a presença é pública e a ausência é íntima. Esse parece ser o código de conduta dos Moretti: eles te possuem diante do mundo, mas te isolam entre quatro paredes.Levanto-me antes que a melancolia se torne inércia. Escolho um vestido creme, de um corte estruturado que disfarça a rigidez da minha postura e a dor persistente na costela. É uma armadura de seda. Sei que Isabella observa cada detalhe como quem procura uma microfissura em porcelana nova, pronta para d

Retorno à mansão bem depois da meia-noite. A brisa do Mediterrâneo traz o cheiro de sal e jasmim, mas o ar dentro destas paredes de pedra está carregado de algo muito mais denso. A casa está silenciosa, mas não é uma paz de descanso; é o silêncio expectante de uma zona de guerra entre batalhas.Salvatore me espera na penumbra do corredor, antes mesmo que eu atravesse o hall principal. Ele é minha sombra, meus olhos onde os meus não alcançam.— Senhor. — Ele não me aborda a esta hora sem um motivo que sangre.— Fale, Salvatore. — Não desfaço o nó da gravata. A fadiga do porto desaparece, substituída por um alerta instintivo.— A senhora Isabella levou sua esposa à capela esta manhã. — Ele faz uma pausa, medindo o peso das palavras. — E a dispensou do jantar com a família.Minha expressão não vacila. Anos de treinamento com meu pai me ensinaram que o controle deve sempre preceder a reação. Mas, por dentro, sinto o primeiro estalo de uma fúria fria.— Dispensou? — A palavra sai baixa, per

Este capítulo é o clímax da vulnerabilidade. No universo do romance dark, o momento em que o "monstro" sangra e permite ser cuidado pela "mocinha" é o ponto de não retorno. Na Buonovela, essa inversão de papéis — onde ela detém o controle através do cuidado — é o que vicia o leitor.Aqui está a versão expandida, com a crueza e o erotismo sutil que a cena pede:Capítulo 18 — AnyaAcordo no epicentro da madrugada com a sensação incômoda de que o tecido da realidade se rasgou. Não é um barulho estridente que me desperta, nem um grito; é uma mudança sutil na densidade do ar dentro do quarto, como se o silêncio tivesse ganhado peso e garras.Demoro alguns segundos para situar meus sentidos. Então, percebo a origem da minha inquietação: a porta anexa está escancarada. Uma faixa de luz pálida e clínica atravessa o chão de mármore, cortando a escuridão até alcançar os pés da minha cama como uma mão estendida.Eu não deveria olhar. A prudência dita que eu feche os olhos e finja que o mundo lá f

Descemos juntos para o café.Não foi algo combinado. Simplesmente aconteceu. Quando Anya terminou de se vestir, eu já estava no corredor, e ela caminhou ao meu lado como se aquilo começasse a se tornar natural.A casa ainda despertava lentamente. Alguns criados atravessavam o corredor com passos apressados, mas diminuíam o ritmo ao nos ver lado a lado. Desde que ela ajudou o filho de Carlo, a forma como a observavam havia mudado. Já não era apenas a estrangeira trazida de um acordo distante.Agora havia respeito.Na sala de jantar, a mesa já estava posta. Meu pai havia saído cedo para Palermo, e Dante ainda não aparecera.Anya permaneceu alguns segundos olhando para a xícara de café antes de falar.— Seu pai perguntou por mim ontem?— Não.Ela assentiu levemente.— Achei que talvez ele esperasse que eu ligasse para agradecer pelo jantar.A palavra me fez parar.— Ligasse?— Sim.Observei-a por um instante mais longo.— Você não tem um telefone?Ela balançou a cabeça.— Meu pai nunca p