O estrondo da explosão do tanque de combustível não foi apenas um som; foi uma onda de choque que pareceu deslocar o ar dos pulmões de todos na clareira. Uma luz infernal, de um laranja doentio e pulsante, lançou sombras gigantescas contra os pinheiros da serra, tingindo a neve imaculada com as cores de um massacre iminente. O calor era insuportável, um bafo quente que derretia o gelo e trazia o cheiro de metal queimado e pólvora, mas o gelo que se instalou no coração de Lívia era infinitamente maior.Enquanto ela segurava Loren contra o peito com uma força quase sobrenatural, protegendo os olhos da filha da fuligem que caía como uma chuva negra, o som rítmico e ensurdecedor de turbinas dominou o ambiente. Um dos helicópteros da frota de elite de Alessandro desceu baixo, pairando a poucos metros do chão. As hélices chicoteavam o ar com uma fúria tamanha que levantavam uma tempestade de gelo e detritos, cegando momentaneamente qualquer um que tentasse se aproximar.Foi quando a porta l

O mar Egeu rugia contra as falésias da ilha de Santorini, mas dentro da fortaleza de mármore e vidro que Lívia Albuquerque chamava de lar, o único som audível era o estalo seco e rítmico de uma pistola 9mm. O sol da Grécia, outrora um símbolo de refúgio e cura, agora apenas iluminava a silhueta endurecida de uma mulher que o mundo acreditava estar morta, ou pior, esquecida.Lívia Albuquerque terminou sua série de cem tiros. Ela baixou a arma devagar, a respiração perfeitamente controlada, sem um único sinal de hesitação. Ao caminhar até o alvo de papel, viu o resultado de treze anos de fúria canalizada: um buraco único e dilacerado exatamente no centro do peito da silhueta. Nenhum tiro saíra do alvo. Nenhum erro fora permitido. Ela limpou o suor frio da testa com as costas da mão e

O jato executivo cortava as nuvens espessas que cobriam o oceano Atlântico, movendo-se como um espectro de metal negro em direção ao continente sul-americano. No interior da cabine pressurizada, o luxo era apenas um detalhe irrelevante diante da tensão que preenchia o ar. Lívia Albuquerque observava o mapa digital no painel, vendo o ponto luminoso se aproximar cada vez mais das coordenadas de São Paulo. Treze anos. Quatro mil setecentos e quarenta e cinco dias de exílio, de treinamento e de uma sede de justiça que queimava mais que o sol da Grécia.Lívia não era mais a herdeira que precisava ser resgatada. Seus olhos, agora frios e analíticos, percorriam relatórios financeiros e mapas de vigilância. Ela organizara sua volta para ser um vácuo; um mistério absoluto que nem mesmo os radares mais sensíveis de Alessandro Fiorramont poderiam detectar.No assento oposto, Alberto Albuquerque mantinha um tablet criptografado sobre os joelhos. Ele parecia mais velho, as mãos levemente trêmulas,

Enquanto São Paulo ainda fervilhava com o escândalo da "doação bilionária" de Alessandro, Alberto Albuquerque movia-se nas sombras da periferia, onde o asfalto dava lugar à terra batida e ao esquecimento. Ele estacionou o carro blindado diante do Orfanato Santa Maria das Graças, uma construção de tijolos aparentes que parecia resistir ao tempo por puro milagre.Alberto foi recebido pela Irmã Teresa, uma mulher cujas rugas contavam a história de décadas cuidando dos abandonados. Ao mencionar o nome de Frederico, os olhos da freira brilharam com uma mistura de saudade e tristeza.— O pequeno Frederico... — ela sussurrou, conduzindo Alberto até um arquivo de metal enferrujado. — Ele foi deixado aqui com apenas duas semanas de vida. Era uma noite de tempestade. Não havia nome, apenas