Fred RomanoSempre achei curioso como as pessoas acreditam em aparências. É quase infantil. Um sorriso simpático, um tom de voz calmo, um diploma na parede… e pronto. A maioria das pessoas já decidiu que você é um bom homem. O veterinário dedicado. O profissional que ama animais. O cara educado que ajuda velhinhas a carregar ração. Eu sempre achei fascinante como é fácil manipular isso. Estou sentado no banco do meu carro, estacionado na rua lateral de um pequeno bar na Vila Mariana. O lugar é discreto, desses que ninguém presta muita atenção. Música baixa, luz amarela, cheiro de fritura velha. Perfeito para desaparecer entre desconhecidos. Tomo um gole da cerveja morna e olho ao redor. Ninguém presta atenção em mim. Nunca prestam. E esse sempre foi o meu maior trunfo. Ser invisível. Ser o homem comum. Ser o cara que ninguém imagina que tem algo errado. Eu sorrio. Porque é quase engraçado. A Fernanda realmente acreditava que era especial. A maneira como ela falava com

Clara RibasEu estava com um pressentimento estranho desde que saí do supermercado. Aquela sensação de que o ar estava rarefeito, como se a pressão atmosférica tivesse caído de repente sobre os meus ombros. Subi o elevador com as sacolas batendo contra as pernas, rezando para encontrar a Fernanda ao menos sentada na cama, talvez um pouco mais lúcida.Abri a porta da sala e o silêncio me atingiu como uma bofetada. Mas não era um silêncio vazio. Era um silêncio interrompido por um som que fez meu sangue congelar instantaneamente: o ruído contínuo e rítmico de água transbordando.— Nanda? — Chamei, a voz já saindo trêmula.Larguei as sacolas no chão com certa força. Uma caixa de leite estourou, espalhando um líquido branco pelo piso de madeira, mas eu não me importei. Corri para o corredor. A porta do banheiro de hóspedes estava trancada. Por baixo da madeira, um filete de água começava a inundar o tapete.— Fernanda! Abre essa porta! — Gritei, esmurrando a madeira. — Nanda, pelo amor de

Pietro CavalliniO tempo no hospital não se conta em relógios. Conta-se em bipes. No ritmo sintético das máquinas que forçam o ar para dentro de um corpo que desistiu de respirar.Eu estava encostado na parede fria do corredor da UTI, minha roupa ainda úmida, os ombros pesando toneladas. Lucas estava sentado em silêncio, o celular vibrando sem parar com as demandas de Dubai que ele agora assumia sozinho. Clara estava ao meu lado, as mãos entrelaçadas, os olhos fixos na porta de vidro duplo como se pudesse, pela força do pensamento, atravessar a barreira e dar a sua própria vida pela da Fernanda.Eu sentia um vazio que não era ausência de sentimento; era a presença de um abismo. Um arquiteto sabe que, quando a fundação racha, a estrutura inteira está condenada. E a minha fundação estava ali dentro, mantida viva por fios e tubos.A porta da UTI se abriu bruscamente. Não era o caminhar lento e cansado de antes. O médico, o Dr. Arnaldo, surgiu com o semblante alarmado. Havia algo de novo n

Pietro CavalliniO ódio tem uma anatomia própria; ele te deforma, te expande, te faz habitar uma pele que você nem sabia ser capaz de vestir.Minha visão tornou-se um túnel escuro, onde a única luz vinha do sangue que jorrava do rosto dele. Eu não enxergava mais um homem, um médico ou um rival; eu via apenas o monstro que havia esfolado a alma da Fernanda, centímetro por centímetro.Naquele momento, eu não era mais o arquiteto que calculava estruturas; eu era a própria força da gravidade trazendo o colapso. Eu ia matá-lo. Meus dedos se fecharam em torno do pescoço dele com uma precisão assassina, ansiosos para esmagar a traqueia e sentir o exato instante em que o último sopro de vida daquele verme fosse extinto sob o peso do meu julgamento.— PIETRO! PARA!Braços fortes me envolveram por trás, me arrancando de cima do corpo semimorto do Fred. Eu lutei, chutei, tentei me soltar com a força de um possesso.— ME SOLTA, LUCAS! EU VOU MATAR ESSE MERDA! — Eu rugia, tentando avançar novament

Fernanda VasquesO escuro não era preto. Era um cinza denso, uma neblina que pesava sobre as minhas pálpebras como se fossem feitas de chumbo. Eu tentava gritar, mas a minha voz era um rastro de fumaça que se dissipava antes de chegar à garganta. Eu sentia meu corpo, mas não como algo meu; era uma carcaça distante, uma estrutura fria e quebrada que eu observava de algum lugar muito profundo, lá no fundo da minha própria consciência.Mas eu ouvia.O som chegava distorcido, como se eu estivesse submersa em uma piscina de óleo. O bip constante era o meu único relógio, a única âncora que me impedia de flutuar para longe, para o vazio absoluto.E então, veio a voz dele.Pietro.O som da voz dele vibrou dentro do meu peito antes mesmo de atingir meus ouvidos. Era uma frequência que eu reconheceria em qualquer vida, em qualquer dimensão. Eu senti o calor da mão dele cobrindo a minha, e aquele toque foi como um choque elétrico em um deserto de gelo. Eu queria apertar a mão dele de volta. Eu qu