A festa começou com abraços, flashes e a sensação coletiva de que aquele era um dia certo. Laura parecia estar em todos os lugares ao mesmo tempo. Ria alto, ajeitava detalhes, puxava pessoas para perto como quem precisava garantir que tudo estivesse completo — exatamente como tinha imaginado. — Estela, vem cá — chamou, já apoiando as mãos nos meus ombros. — Foto de família. Marcus estava ao lado dela, orgulhoso, inteiro.Pedro Felipe logo atrás, postura correta demais.Clara ao lado dele, elegante, tranquila demais para quem já conhecia aquela família por dentro. — Mais perto, vocês dois — minha mãe disse, puxando Pedro Felipe e eu sem cerimônia. — Agora são irmãos. Nada de distância estranha. O toque foi inevitável. O braço dele encostando no meu.O cheiro conhecido demais para ser neutro. Pedro Felipe enrijeceu por um segundo mínimo.Eu senti. — Sorri, Estela — minha mãe cochichou. — É um dia feliz. Sorri. O flash estourou. Clara não observava o sorriso.Observava o depoi

A manhã chegou sem pedir permissão.Não teve ressaca de festa, nem barulho de gente indo embora, nem aquela sensação de encerramento que costuma aliviar. O dia apenas aconteceu — claro demais, comum demais para quem tinha passado a noite com o corpo em alerta.Estela acordou antes do despertador.O quarto ainda guardava o cheiro da noite mal dormida. Ela ficou alguns minutos deitada, olhando o teto, sentindo o peso exato do que tinha sido dito na cozinha. Não o confronto em si — isso ela sustentava.O que pesava era o fato de nada ter sido desmentido.Levantou devagar, tomou banho sem pressa, vestiu algo simples demais para o que sentia. Desceu.A casa estava silenciosa. Estranhamente viva.Pedro Felipe estava na cozinha.Sentado à mesa, camisa clara, mangas dobradas, uma xícara de café intocada à frente. Não parecia ter acabado de chegar. Também não parecia alguém que tivesse dormido.Eles se olharam.Não houve surpresa. Nem tensão teatral.Só reconhecimento.— Bom dia — ela disse.—

A casa parecia maior sem os pais.Não vazia — maior. Como se cada cômodo tivesse espaço demais para pensamentos que ninguém estava disposto a conter.Estela começou a notar Pedro Felipe fora da cozinha primeiro pelo som. Passos no corredor quando ela estava no quarto. A porta do escritório se fechando quando ela atravessava a sala. O barulho da escada rangendo à noite, em horários que não coincidiam com os dela — mas quase.Nada era combinado. Nada era evitado.Na quarta-feira, ela saiu do quarto com o celular na mão e deu de cara com ele no corredor. Perto demais para ignorar. Longe demais para tocar.— Desculpa — ele disse, parando no mesmo instante.— Não precisa — ela respondeu.Ficaram ali por um segundo suspenso. A parede branca atrás dele. A porta do quarto dela aberta. O ar entre os dois denso demais para aquele espaço estreito.— Você ia sair? — ele perguntou.— Pensando ainda.— Boa sorte com isso — ele murmurou.Ela sorriu. Não porque achou graça. Mas porque era verdade dem

A casa mudou de som quando a noite caiu.Não era silêncio. Era ausência de interferência. Sem visitas. Sem mensagens. Sem Daniel. Sem Clara. Só a casa grande demais para dois corpos atentos demais um ao outro.Estela estava no quarto quando ouviu passos no corredor. Não se assustou. Não acelerou. Reconheceu.Pedro parou à porta. Não entrou de imediato.— Você está acordada — ele disse.— Estou.Ele encostou no batente. Braços soltos. Postura contida demais para quem estava em casa.— Eu não consegui sair — ele falou. — Dei uma volta. Voltei.Estela assentiu. Não perguntou por quê. Já sabia.— Daniel foi embora — ele disse.— Eu sei.O ar entre eles não carregava acusação. Carregava consequência.Pedro entrou. Devagar. Como quem pisa em terreno que já desmoronou antes.— Ele fez a coisa certa — Pedro disse.— Fez.— E isso não nos absolve — ele completou.Estela se levantou da cama. Ficou em pé diante dele. Não havia encenação no gesto.— Não — ela respondeu. — Só nos deixa sem desculp

O café da manhã foi rápido demais para ser casual.A cozinha ainda carregava o cheiro da noite anterior. Não perfume — presença. O tipo de memória que não sai com janela aberta.Estela não sentou à mesa.Pegou uma xícara, apoiou-se no balcão, ficou de pé como quem não quer se acomodar em nada.O corpo ainda reconhecia o dele.Não como falta. Como registro.A pele estava tranquila. Mas consciente.Pedro vestiu a camisa sem pressa. Não havia urgência. Nem culpa teatral. Havia algo mais difícil: clareza se formando.Ele abotoava devagar, como quem organiza pensamento junto com tecido.— Eu vou falar com a Clara — disse.Simples. Sem ênfase. Sem tentativa de medir reação.Estela demorou um segundo antes de se virar.— Hoje?— Agora.A palavra caiu limpa entre eles.Ela não reagiu com pânico. Reagiu com avaliação.— Você não precisa se sacrificar em nome de uma moral repentina — disse. A voz firme, mas baixa. — Escolher também é sustentar o desconforto.Pedro a encarou com atenção real.Nã