A folga caiu sobre Vitória como um suspiro longo depois de uma semana que parecera atravessá-la por dentro. Ainda assim, ela não conseguia simplesmente descansar. Levou o notebook para o jardim, acomodou-se em uma das cadeiras de ferro branco sob a sombra do pergolado e abriu o computador sobre a mesa redonda, onde o sol desenhava recortes dourados entre as folhas. A casa estava silenciosa, e o único som constante era o farfalhar das árvores e o canto distante de um pássaro que insistia em repetir a mesma melodia. Ela dizia a si mesma que estava apenas organizando algumas ideias, mas, na verdade, buscava distração. Sempre que parava por mais de dois minutos, seus pensamentos a levavam inevitavelmente para Rafael — para os olhares demorados, para a forma como ele parecia antecipar suas necessidades antes mesmo que ela as verbalizasse. Aquilo a deixava inquieta. Estava tão concentrada na tela que não percebeu os passos sobre o gramado. Só ergueu os olhos quando uma sombra interrompeu

Por um instante, Vitória não conseguiu sequer tocar no que estava dentro da caixa. O brilho dourado refletia a luz suave dos abajures, mas não era o ouro que a paralisava — era o significado que ela já começava a pressentir. Com cuidado, ela retirou a caneta. Era elegante, banhada a ouro, com detalhes delicadamente trabalhados ao longo do corpo. O acabamento não era exagerado; era firme, imponente, segura em sua própria presença. No topo, gravado com precisão quase imperceptível, estava o brasão discreto do Grupo Alencar. O ar pareceu rarear. — Rafael… — a voz saiu baixa, trêmula. Ele manteve a postura serena, mas dessa vez não estava distante. Estava atento. Presente. — Eu ouvi o que seu pai disse aquele dia — começou, sem elevar o tom. — Sobre a caneta da família. Sobre você só recebê-la quando estivesse à frente do grupo. A sala silenciou aos poucos. Até Sofia, que sempre tinha um comentário pronto, permaneceu quieta. Vitória sentiu o coração bater mais forte. — Eu discord

O táxi arrancou enquanto Vitória ainda sentia o vento da praia na pele. Ela não olhou para trás. Não queria confirmar se Rafael continuava parado. Preferia imaginar que ele ainda estava ali, imóvel, como sempre fazia quando decidia algo e sustentava até o fim. Encostou a cabeça no vidro e fechou os olhos, mas o silêncio não trouxe paz. Trouxe memória. Primeiro veio a voz do pai. Grave. Controlada demais. Depois o som seco da mão batendo na mesa. E então, como um estalo que nunca se apaga, a lembrança do tapa. O tapa que ela levou. A ardência no rosto. O gosto metálico na boca. O choque de perceber que amor e medo podiam morar na mesma casa. E depois, pior que o dela, o tapa que o pai deu na mãe. O som foi diferente. Mais pesado. Mais lento. A mãe não chorou na hora. Só ficou parada, como se tivesse aprendido há muito tempo que reagir tornava tudo pior. Abriu os olhos bruscamente, respirando fundo. Rafael não era como o pai. Mas quando disse que já tinha pensado em tudo e deci

No Grupo Alencar, o clima estava diferente. Funcionários a cumprimentavam com formalidade excessiva; outros desviavam o olhar rápido demais. O que ela não esperava era encontrar Rafael na sala da diretoria. Ele estava de pé, conversando com dois conselheiros, postura impecável, tom profissional. Quando Vitória entrou, a conversa diminuiu por um segundo antes de continuar. Os olhares se cruzaram. Nada. Nenhum gesto íntimo. Nenhuma tensão visível. Apenas dois empresários discutindo contratos. Sentou-se à mesa. Rafael apresentou números, propostas, ajustes estratégicos com a mesma clareza de sempre. Ela respondeu com objetividade equivalente. Não havia espaço para emoção ali — e talvez fosse isso que mais doesse. Quando a reunião terminou, ele recolheu os documentos. — Qualquer alteração, me avise. — Aviso. Ele saiu primeiro. Vitória permaneceu sentada alguns segundos depois que a porta fechou. Não era dor exatamente. Era uma sensação estranha de deslocamento — como se estiv

Vitória entrou no quarto sem acender a luz. O escuro não era ausência; era abrigo. Pela primeira vez desde a ligação, ela sentia o silêncio sem que ele estivesse prestes a ser quebrado por uma ordem, uma acusação ou um julgamento. Ainda assim, a sensação não era paz — era deslocamento. Encostou-se à janela e deixou que o frio do vidro sustentasse o peso que começava a se instalar no peito. Vulnerável. A palavra que Rafael usara não saía da cabeça dela. Não havia satisfação na voz dele quando disse aquilo. Tampouco havia piedade. Apenas constatação. Como quem descreve o clima antes de uma tempestade. Ela conhecia o pai. Conhecia o modo como ele transformava ameaça em discurso e culpa em estratégia. Mas agora a narrativa havia escapado do controle dele — e isso era o que realmente o assustava. Não a exposição. Não o divórcio. A perda do domínio. E, no entanto, não era isso que mais a inquietava. Era Rafael. O fato de ele já saber. O fato de ele ter esperado. O fato de existir, al