Malik AndersonPenso por alguns instantes, organizando possibilidades como sempre faço.— Então a gente se antecipa e impede que eles exponham o seu passado.Ela me encara como se eu tivesse sugerido algo absurdo.— Como faremos isso?Eu respondo quase no automático:— Transparência controlada.Ela franze a testa imediatamente.— Eu não sou um comunicado de imprensa, Malik.Aquilo me atravessa. Porque ela tem razão. Eu estava falando como CEO, não como homem. Como se fosse só mais uma crise de imagem a ser administrada.Eu passo a mão pelo rosto, frustrado comigo mesmo.— Você está certa. — Respiro fundo. — Eu não estou tentando transformar sua vida numa estratégia corporativa.— Mas parece que está — ela rebate, sem elevar a voz, e isso dói mais do que se ela gritasse. — Eu não sou uma variável no seu plano de gerenciamento de crise.Eu me aproximo um pouco.— Eu sei disso.Ela balança a cabeça, os olhos brilhando.— Você fala em “transparência controlada” como se fosse simples. Como

Ayana BrooksDepois daquela ligação do RH e da conversa com Malik, o restante da manhã se arrastou como uma neblina pesada. Não era só o tempo que estava lento. Era meu peito. Era minha respiração. Era como se eu estivesse andando com algo preso na garganta o tempo inteiro. Eu tentei me ocupar. Porque, se eu parasse, eu ia pensar. E, se eu pensasse, eu ia desabar.Fui para o quarto de brinquedos com Noah e me sentei no tapete ao lado dele. Ele estava concentrado em um papel enorme, cheio de riscos tortos e cores que não combinavam entre si. Para qualquer adulto, eram só rabiscos. Para mim… era arte. Era expressão. Era inocência pura.— É "voxê Aana"— ele explicou, do jeitinho dele, com a maior seriedade do mundo.Eu sorri, mesmo com o coração apertado.— O desenho mais bonito que eu já vi na vida, meu amor.Ele abriu um sorriso orgulhoso, aquele sorriso que mostra todos os dentinhos e nenhuma preocupação. E, naquele instante, eu senti uma pontada tão forte que precisei virar o rosto p

Ayana BrooksAnderson GroupÀs 14h em ponto eu empurrei a porta da sala 3. O clique da maçaneta soou alto demais nos meus ouvidos. Helena já estava sentada, impecável como sempre, e ao lado dela dois homens do jurídico com ternos escuros, pastas organizadas e expressões que pareciam ensaiadas diante do espelho.A sala era ampla, fria, silenciosa demais. Havia uma mesa de vidro, cadeiras alinhadas, ar-condicionado gelando até os ossos, que mais se parecia com um cenário montado para um julgamento discreto.— Ayana, obrigada por vir — disse o homem à direita de Helena, com um tom educado que não escondia a rigidez.Eu me sentei devagar. Coloquei as mãos no colo para que ninguém percebesse o quanto tremiam. Minhas unhas cravaram na palma da minha própria mão como se eu precisasse me lembrar de que estava ali presente, viva e inteira.— Imagino que saiba por que estamos aqui — ele continuou.— Sim — Helena respondeu antes que eu falasse. — A situação é delicada.“Delicada.”A palavra eco

Malik AndersonPermaneci ali, parado diante daquela foto por um longo tempo. Automaticamente a minha mente me transportou para o exato momento que toquei no braço de Ayana e nossos lábios se tocaram. Ela conseguiu ultrapassar a barreira que eu havia criado após a morte de Maggie com uma facilidade inacreditável. Sem esforço ela chegou e se instalou justamente no único lugar que eu imaginava ter fechado para sempre: o meu coração.Ampliei a imagem o máximo que consegui, e sem perceber eu já estava ali, parado diante da imagem dela, a admirando. A beleza de Ayana vai muito além do físico, que por sinal era lindíssimo, ela vem de dentro, do seu modo de ser e de enxergar a vida. Ela tem uma luz que poucas pessoas possuem. Naquela foto o rosto dela estava iluminado pela luz do luar, mas os olhos estavam baixos, não submissos, só… pensativos.Foi então que eu me lembrei do momento exato que essa fotografia foi tirada, e da hesitação dela antes de sair do carro, como se soubesse o que estava

Ayana BrooksO ar parece desaparecer da cozinha e eu vejo a luta dentro dele. O homem que construiu muros. O pai que tem medo de errar. O viúvo que ainda carrega a memória da esposa. E o homem que está ali, olhando para mim como se eu fosse a coisa mais perigosa e mais necessária ao mesmo tempo.— Eu já perdi uma vez — ele diz.— Eu não sou ela.Ele me encara.— Eu sei.E essa resposta dói de um jeito diferente, porque não é comparação, é o medo de perder de novo.Eu levanto a mão devagar, e não penso, só sinto, porque se eu pensar saio de perto dele no mesmo instante. Encosto meus dedos no antebraço dele, e o toque é leve, mas o efeito é devastador.Ele inspira forte, não recua, mas também não avança.Ficamos assim por alguns segundos que parecem uma eternidade.Meu polegar desliza, quase sem querer, e percebo a pele dele arrepiada.— Ayana… — meu nome vira um aviso.— Você me quer? — eu pergunto, num impulso que me assusta.Ele não responde imediatamente, mas os olhos dele dizem tud