Quando Ricardo chegou em casa naquela noite, a mansão estava mergulhada em uma penumbra sedutora. Não havia luzes fortes acesas, apenas o brilho suave de velas estrategicamente posicionadas no hall de entrada, guiando o caminho até a sala de jantar.Uma música suave — jazz instrumental, algo que ele costumava ouvir quando queria relaxar — flutuava no ar, vinda de algum lugar invisível.Ele afrouxou a gravata, sentindo o nó no estômago apertar. Depois do almoço na empresa, ele sabia que Clara estava tramando algo. Mas isso… isso parecia uma armadilha elaborada.Ele seguiu a trilha de velas.Na sala de jantar, a mesa estava posta para dois. Cristais, prataria, flores frescas. E Clara.Ela estava sentada na cabeceira, usando o mesmo vestido vinho, mas agora com os cabelos soltos, caindo em ondas suaves sobre os ombros. A luz das velas dançava em seu rosto, dando-lhe uma aura etérea e perigosamente adulta.— Bem-vindo ao lar, querido — ela disse, a voz macia como veludo.Ricardo parou na

A sala de cinema da mansão estava escura, iluminada apenas pela tela gigante onde o "Casamento do Ano" estava sendo reproduzido.Clara estava sentada no sofá, com as pernas encolhidas, segurando uma almofada. Ricardo estava ao lado dela, tenso, como se estivesse esperando uma sentença.Na tela, a Clara de 4 anos atrás caminhava pelo corredor da Catedral. Ela estava deslumbrante em um vestido de renda francesa, mas havia algo errado.A Clara do sofá inclinou a cabeça, analisando a Clara da tela.— Eu não estou sorrindo — ela comentou.— Você estava nervosa — Ricardo disse rapidamente. — Havia muita imprensa.A câmera cortou para o altar. Ricardo estava lá. Impecável, poderoso, lindo. Mas ele não olhava para a noiva com emoção. Ele olhava para o relógio discretamente. Ele ajustava os punhos da camisa com impaciência.Quando a noiva chegou ao altar, ele pegou a mão dela. O toque foi formal, frio. Não houve aquele aperto de "estamos juntos nisso". Foi um aperto de "vamos acabar logo com i

O sol da tarde banhava o escritório, mas Clara sentia frio. Ela estava no último caderno da pilha, aquele com a capa vermelha. A cor não parecia acidental. A caligrafia nas primeiras páginas era a mesma letra cursiva e contida dos outros volumes. Mas na página datada de 15 de Novembro, a letra mudava. Tornava-se irregular, forte, como se a caneta tivesse sido pressionada com violência contra o papel. 15 de Novembro. "O médico disse 'tumor'. Disse 'inoperável'. Disse 'meses'. Eu deveria estar chorando. Eu liguei para o Ricardo, ele nem me ouviu, gritou comigo e desligou. Essa sou eu, viuva de um marido vivo, deveria estar chorando em desespero. Mas eu estou rindo. Estou rindo no carro, sozinha. Porque finalmente entendi que não tenho valor, que estou absoluta e completamente sozinha. Vou morrer sozinha." Cheguei na prisão que os outros chama de lar e aquela velha esnobe e nojenta me irritou, não vou mais aquentar os abusos dela. Quebrei aquela maldita bombê horrorosa. Clara passou

A Fundação Clara Albuquerque não era um prédio cinza e triste. Era um complexo colorido, cheio de janelas amplas e jardins bem cuidados, localizado na periferia da cidade.Julian estacionou o carro na vaga reservada para a diretoria.— Pronta para ver o que você construiu? — ele perguntou, desligando o motor.Clara olhou para a fachada. O nome dela estava lá, em letras prateadas. Mas não parecia vaidade. Parecia um desafio.— Pronta — ela respondeu, abrindo a porta.Assim que ela pisou no saguão, o burburinho começou. Recepcionistas, professores, enfermeiros… todos pararam o que estavam fazendo.— Dona Clara! — uma senhora de uniforme azul correu até ela, abraçando-a sem cerimônia. — Graças a Deus a senhora voltou! As crianças sentiram tanto a sua falta!Clara retribuiu o abraço, sentindo o calor humano que faltava na mansão fria de Ricardo.— Eu também senti falta, Dona Maria — ela disse, o nome vindo à mente como se tivesse sido sussurrado por um anjo da guarda.Julian sorriu ao lad

Não foi na sala de reuniões que a primeira lembrança forte atingiu Clara. Foi no corredor.Após duas horas sentada com Julian e a equipe administrativa, ouvindo relatórios sobre projetos, números, parcerias, ela pediu uma pausa. A cabeça latejava, não pelos termos técnicos, mas pelo esforço de associar rostos, nomes, funções.— Vou andar um pouco — disse, levantando-se. — Ver se o corpo ajuda o cérebro.Julian assentiu, preocupado.— Se precisar, estou aqui.Ela saiu da sala, fechando a porta atrás de si, e imediatamente foi engolida pelo som do lugar: risadas infantis, bolas quicando, uma professora chamando alguém pelo nome, um choro se misturando a uma canção de ninar.Caminhou sem direção fixa. O corredor principal tinha paredes cheias de desenhos, fotos de atividades, frases motivacionais. Uma delas chamou sua atenção: “Viver é urgente.” A caligrafia era familiar de um jeito incômodo.Minha.Passou pela porta semiaberta de uma sala de brinquedos. Espiou.Lá dentro, crianças de vá