Mientras el juez dictaba la sentencia final del divorcio, seguí retorciéndome en mi asiento y ajustándome el suéter. Mi mente se quedó completamente en blanco. En el fondo, ya sabía cuál sería el resultado. Mientras yo vivía ciegamente enamorada, tonta y crédula, él lo planeó todo: lo calculó, esperó… y golpeó.Giré la cabeza hacia el hombre que aguardaba el mismo veredicto, notando cómo la comisura de su boca se curvaba en una sonrisa apenas disimulada. Luego giró la mirada hacia el fondo de la sala, obligándome a seguir su línea de visión.Allí estaba ella, sentada en la última fila, con un vestido amarillo y un sombrero blanco que no lograban suavizar su aire pretencioso. Brillaba con sus joyas finas y su sonrisa sarcástica, devolviéndome la mirada con una burla silenciosa. Su apariencia ostentosa era producto de mi dinero… de mi herencia.Había gastado todo lo que alguna vez fue mío: sus joyas, sus uñas, su manicura, su pedicura, incluso sus zapatos y su perfume… cada detalle de e

La lluvia había empezado a caer con más fuerza cuando el taxi se perdió entre las sombras. Me quedé allí, frente a la casa que alguna vez llamé hogar.El aire olía a tierra mojada y recuerdos rotos.La fachada seguía tan imponente como siempre: la piedra blanca reluciente, las luces cálidas del porche encendidas, los ventanales iluminados. Todo igual… pero distinto. Porque esa casa ya no me pertenecía.Respiré hondo y di unos pasos hacia la puerta principal.El sonido de mis tacones contra el pavimento se mezclaba con el golpeteo del agua. Me temblaban las manos cuando toqué la perilla.Estaba cerrada.Probé de nuevo, esta vez con más fuerza. Nada.Saqué mis llaves del bolso con un hilo de esperanza, como si aún pudiera volver a entrar en mi antigua vida. Pero al girarlas, el metal se trabó. Las cerraduras habían sido cambiadas.—No puede ser… —susurré, sintiendo que algo se quebraba dentro de mí.Golpeé la puerta, una, dos, tres veces.Nadie respondió.Fue entonces cuando vi una bols

Pov Damian—Oooh… lo siento mucho —dijo ella, mirando mis manos manchadas—. No quise golpearte tan fuerte. ¿Estás… enfermo?—Felicidades, detective —respondí, limpiándome la boca con la manga—. Muy observadora.Me giré y añadí, con un tono cortante:—¿Podrías bajarte de mi puente?Ella soltó una carcajada entre lágrimas.—¿Tu puente? Qué arrogante. Se supone que deberías estar en un hospital, no aquí. ¿Qué estás haciendo? ¿Escapaste del pabellón psiquiátrico o algo así?—No. Se supone que debería estar en el baño, pero vine a tomar aire —repliqué con sarcasmo—. ¿Y tú? ¿Viniste de picnic con tu bolsa de basura?—No es asunto tuyo —dijo ella secamente.Nos quedamos callados por unos segundos, el viento cortando entre nosotros. Hasta que los dos llegamos a la misma conclusión.Y nos miramos al mismo tiempo.—¿En serio? —dije, alzando una ceja—. ¿No había otro día ni otro puente en toda la maldita ciudad?—Lo siento, ¿querías que te mandara un correo avisando que hoy pensaba suicidarme? —