Giulia Moretti Mancini A primeira vez que apareço em público como esposa de Matteo Mancini não parece real.O vestido é elegante demais para mim. Preto, fechado, sofisticado. Ele escolheu. Tudo sempre passa por ele. O colar frio em meu pescoço pesa como uma algema disfarçada de diamantes. O salão está cheio de gente perigosa — homens de ternos caros, mulheres com sorrisos treinados, olhos que analisam, medem, julgam.Sou apresentada sem palavras.Basta o sobrenome Mancini. As conversas diminuem quando entramos. Matteo caminha ao meu lado como se o mundo fosse propriedade dele. A mão firme em minha cintura não é carinho. É aviso.— Cabeça erguida — ele murmura em italiano, sem me olhar. — Eles sentem medo. Nunca mostre fraqueza.Engulo em seco e obedeço.Sorrisos. Cumprimentos. Olhares curiosos demais para mim. Alguns claramente desaprovam. Outros calculam quanto eu valho como alvo.E então ela aparece.Alta, elegante, segura demais para alguém que não pertence mais a esse lugar. Ves

Matteo ManciniÀs dez em ponto, Alessandra entra.Alta. Elegante. Segura demais para alguém que já perdeu espaço. O vestido vermelho é uma escolha calculada — erro clássico. Vermelho chama atenção. Alessandra sempre confundiu atenção com poder.— Matteo — diz, sorrindo como se nunca tivesse saído daqui.— Alessandra — respondo, frio.Ela se aproxima além do permitido. Sempre fez isso. O perfume é conhecido, antigo, sem efeito. O passado não me seduz.— Soube do casamento — comenta, sentando-se sem ser convidada. — Uma escolha… curiosa.— Não te chamei para discutir escolhas — digo. — Você sabe por que está aqui.Ela cruza as pernas devagar, consciente do próprio corpo.— Para ser usada.— Para ser vista.Os olhos dela brilham.— Sempre soube que você não resistiria.Inclino-me para frente.— Não confunda utilidade com desejo.Ela ri baixo.— Você nunca foi bom em negar o que quer.Ignoro.— Almoço comigo hoje — continuo. — Restaurante público. Mesa visível. Depois, sairemos juntos. Vo

Capítulo 26Giulia MorettiO primeiro sinal de que algo está errado não é o barulho.É o silêncio.O carro desliza pelas ruas estreitas de Nápoles como um animal contido, obediente demais. As luzes dos postes passam rápidas demais pelo vidro escuro. Meus seguranças estão tensos, atentos como se sentissem algo que eu ainda não consegui nomear.Meu corpo reage antes da mente.O celular vibra no meu colo.Número desconhecido.Meu estômago se contrai, uma intuição antiga apertando minhas costelas. Ignoro.O motorista diminui a velocidade em um cruzamento. A rua está vazia. Vazia demais. Nenhum pedestre, nenhuma moto, nenhum barulho de vida.— Está tudo bem? — pergunto, tentando manter a voz firme.— Quase chegando, signora — responde um dos homens pelo rádio.O celular vibra de novo.Atendo.— Volte para casa, Giulia.A voz de Matteo atravessa a linha fria, direta, sem espaço para discussão.— Eu já estou voltando — retruco. — Não sou uma criança.— Você saiu sem autorização — ele rosna.

Matteo ManciniProteção é uma palavra bonita. Serve para disfarçar muitas coisas.Quando tomo a decisão, não hesito. Hesitação mata. Planejamento salva. E eu planejo como quem constrói uma fortaleza: prevendo cada falha, cada rachadura possível.Giulia é uma rachadura viva.Dou as ordens ainda de madrugada. A mansão nunca dorme de verdade — apenas muda de turno.— Quero a mãe dela transferida hoje — digo ao chefe da equipe médica. — Ambulância blindada. Dois médicos. Uma enfermeira exclusiva. Equipamento completo.Ele hesita por um segundo.— A condição dela é delicada.— A segurança também — corto. — Aqui, ela vive.Não explico mais nada. Não preciso.Em seguida, segurança.— Ninguém entra sem revista dupla — digo, caminhando pelo mapa digital da mansão. — Câmeras em todos os corredores. Inclusive os internos. Quero saber onde ela está a cada minuto.— E Giulia? — pergunta Enzo, encostado na porta, já sabendo a resposta.— Não sai.Ele me encara.— Matteo…— Não sai — repito. — Não a

Giulia MorettiAs crianças acordam antes do sol.Descobri isso no primeiro dia em que comecei a trabalhar aqui. Agora, sou a senhora Mancini — prisioneira desta mansão. E, ainda assim, são elas que me puxam de volta para algo que parece vida.Não são os seguranças, nem o barulho metálico dos portões, nem os rádios murmurando ordens em italiano baixo.São passos leves no corredor. Meias arrastando no chão. Risadinhas contidas.Vida.Abro a porta do quarto antes mesmo que batam.— Buongiorno — digo baixo.Sophia sorri como se eu fosse uma promessa.— Papà ainda dorme — ela sussurra, conspiratória.— Então falamos baixo — respondo, piscando.Ela entra, seguida pelos dois menores, como se meu quarto fosse um refúgio natural. E talvez seja.Preparo o café da manhã com eles. Não porque ninguém mais saiba fazer — a cozinha da mansão parece um restaurante cinco estrelas —, mas porque faço questão.O mais novo se senta no balcão, chutando o ar enquanto me observa quebrar ovos.— Você faz igual