A oferta de Clara pairou no terraço como um véu envenenado. Era a saída perfeita. Era a armadilha final. Isla olhou para Kai, cujo rosto era uma paisagem de guerra interna. Viu a exaustão, o amor desgastado até ao osso, e um último fio de esperança teimosa. "Eu não posso," disse Kai, a voz rouca, mas firme. "Não outra vez. Não escondido, como um criminoso. Não se for para viver a olhar por cima do ombro, Isla. Desta vez, a fuga tem de ser para a luz. Ou não será." As palavras dele eram um balde de água gelada no desespero de Isla. Ele estava certo. Fugir com Clara, para as sombras dela, não era liberdade. Era trocar uma prisão por outra. Clara não pareceu surpreendida. Apenas inclinou a cabeça, um brilho calculista nos olhos. "Nobre. E fútil. Ezra não vai parar. E ele tem os recursos para transformar a tua luz em escuridão, Kai." Foi então que a porta do terraço se abriu com violência. Ezra estava ali, a sua compostura rachada, revelando a fúria negra por baixo. O sorriso que u

A palavra queimava na palma da mão de Kai. Vermelho. Não era um convite. Era uma provocação. Um fósforo atirado para o seu silêncio ensurdecedor.Ele não foi imediatamente. Esperou três dias. Três dias de amassar raiva com a massa, de encarar o forno como se fosse o portal para um inferno pessoal. Três noites a olhar para o cartão da galeria, a palavra manuscrita a dançar à luz do candeeiro.No quarto dia, uma quarta-feira lenta, ele fechou a padaria mais cedo. Não se arrumou. Usou jeans e uma t-shirt, as mãos ainda marcadas com farinha. Se isto era uma armadilha, que viessem apanhá-lo na sua essência mais crua.A galeria ficava numa rua lateral elegante, uma montra discreta de vidro e aço. Por trás do vidro, uma única pintura brilhava sob um foco. Era um enorme campo de papoilas, uma explosão de vermelho tão vibrante e doloroso que pareceu arrancar o ar dos pulmões de Kai à distância.O vermelho do vestido. O vermelho da paixão sufocada. O vermelho do aviso.A campainha tilintou suav