A oferta de Clara pairou no terraço como um véu envenenado. Era a saída perfeita. Era a armadilha final. Isla olhou para Kai, cujo rosto era uma paisagem de guerra interna. Viu a exaustão, o amor desgastado até ao osso, e um último fio de esperança teimosa. "Eu não posso," disse Kai, a voz rouca, mas firme. "Não outra vez. Não escondido, como um criminoso. Não se for para viver a olhar por cima do ombro, Isla. Desta vez, a fuga tem de ser para a luz. Ou não será." As palavras dele eram um balde de água gelada no desespero de Isla. Ele estava certo. Fugir com Clara, para as sombras dela, não era liberdade. Era trocar uma prisão por outra. Clara não pareceu surpreendida. Apenas inclinou a cabeça, um brilho calculista nos olhos. "Nobre. E fútil. Ezra não vai parar. E ele tem os recursos para transformar a tua luz em escuridão, Kai." Foi então que a porta do terraço se abriu com violência. Ezra estava ali, a sua compostura rachada, revelando a fúria negra por baixo. O sorriso que u

A palavra queimava na palma da mão de Kai. Vermelho. Não era um convite. Era uma provocação. Um fósforo atirado para o seu silêncio ensurdecedor.Ele não foi imediatamente. Esperou três dias. Três dias de amassar raiva com a massa, de encarar o forno como se fosse o portal para um inferno pessoal. Três noites a olhar para o cartão da galeria, a palavra manuscrita a dançar à luz do candeeiro.No quarto dia, uma quarta-feira lenta, ele fechou a padaria mais cedo. Não se arrumou. Usou jeans e uma t-shirt, as mãos ainda marcadas com farinha. Se isto era uma armadilha, que viessem apanhá-lo na sua essência mais crua.A galeria ficava numa rua lateral elegante, uma montra discreta de vidro e aço. Por trás do vidro, uma única pintura brilhava sob um foco. Era um enorme campo de papoilas, uma explosão de vermelho tão vibrante e doloroso que pareceu arrancar o ar dos pulmões de Kai à distância.O vermelho do vestido. O vermelho da paixão sufocada. O vermelho do aviso.A campainha tilintou suav

Clara aproximou-se lentamente, os sapatos de sola macia quase não fazendo som no chão de madeira. O cabelo prateado brilhava sob as luzes da galeria, e o seu sorriso enigmático permanecia no lugar."Bem", disse ela, a voz neutra como a de uma jurada num tribunal. "Isso foi bastante mais interessante do que catalogar gravuras."Isla endireitou-se. "Desculpe, Clara. Eu não queria trazer problemas para a galeria.""Problemas?" Clara arqueou uma sobrancelha. "Minha querida, eu vendo arte. A arte é feita de problemas. De paixão. De fogo." Ela olhou para o quadro das papoilas. "Aquele ali chama-se 'Ignis'. Fogo. Sabem porquê?"Kai e Isla ficaram em silêncio."Porque o artista o pintou depois de perder tudo. A casa. A família. A sanidade. Durante um ano, ele não conseguiu pintar nada. Estava bloqueado. Destruído. E então, uma noite, ele pegou na tinta mais vermelha que encontrou e despejou-a toda. Sem pensar. Sem planear. Apenas sentindo." Clara virou-se para eles. "O fogo não destrói apenas

Na manhã seguinte, Isla apareceu na padaria.Era a primeira vez que ia lá desde a noite em que fugira. A fachada modesta, o toldo verde, a montra onde Kai expunha os pães como obras de arte. O cheiro de fermento e açúcar queimado que saía pela porta entreaberta e envolvia a rua como um abraço.Ela parou na entrada. O coração martelava."Vais ficar aí parada o dia todo, ou vais entrar?" A voz de Kai veio do interior, abafada mas divertida.Isla empurrou a porta. A campainha tilintou.Kai estava atrás do balcão, as mãos cobertas de farinha, o avental manchado. Parecia exausto — provavelmente não dormira —, mas os olhos brilhavam quando a viu."Bom dia", disse ele, como se ela aparecer ali fosse a coisa mais natural do mundo."Bom dia.""Há croissants acabados de sair do forno. E café. Muito café."Ela sentou-se a uma das mesas pequenas, as mãos a tremerem ligeiramente. Kai trouxe-lhe um prato com um croissant dourado e uma caneca de café preto."Não pus açúcar. Lembrei-me que não gostas

Três dias se passaram sem notícias de Viktor. Três dias de silêncio tenso, de olhares para a porta cada vez que a campainha tilintava, de dormir com um olho aberto.Kai mantinha a padaria a funcionar, mas a rotina estava diferente. Havia farinha no balcão e medo no ar. Os clientes habituais não notavam nada, mas Isla via tudo — a forma como Kai verificava a rua antes de abrir, o taco de baseball que agora estava encostado atrás do balcão, a nova fechadura na porta das traseiras."Estás a transformar a padaria num bunker", disse ela naquela manhã, enquanto bebia o café."Estou a ser prudente.""Estás a ser paranóico.""São coisas diferentes." Ele sorriu, mas o sorriso não chegou aos olhos.A campainha tilintou. Ambos se viraram, tensos.Era Clara. Mas não vinha sozinha. Atrás dela, um homem de cabelos escuros com entradas prematuras, óculos de aro fino, e um ar de quem passara demasiadas noites em claro."Bom dia", disse Clara, como se aparecer com um estranho fosse a coisa mais normal