Os quarenta minutos seguintes foram uma tortura deliciosa.Eles percorreram cada ambiente. Sala, cozinha, dois quartos, banheiro enorme, varanda. Em todos os cômodos, Barry ficava atrás dela. Sempre. Quando ela se abaixava para medir o rodapé, ele tinha visão perfeita da curva da bunda dela esticando a saia. Quando ela esticava os braços para medir uma parede alta, os seios ficavam empinados, os mamilos duros marcando levemente o tecido da blusa.Em certo momento, no quarto principal, Marie se inclinou sobre a cama bagunçada para medir a cabeceira. Barry parou atrás dela, tão perto que ela sentiu a braguilha da calça jeans dele roçar de leve na sua bunda.Ela congelou.Ele também.Por três segundos inteiros, o pau semi-duro dele ficou pressionado contra a fenda da bunda dela por cima da roupa. Marie mordeu o lábio inferior com tanta força que quase tirou sangue.Barry não se afastou imediatamente.— Este lugar precisa de uma mão firme… — murmurou ele, a voz ainda mais rouca. — E de um

Marie parou em frente ao espelho do quarto pela terceira vez naquela tarde. Eram 15h12 quando ela finalmente decidiu que a roupa estava perfeita para destruir o autocontrole de Barry de vez. Vestido leve, cor de vinho escuro, justo no corpo e com um decote que mostrava o vale profundo entre os seios. A barra terminava no meio das coxas grossas e macias. Por baixo, uma calcinha de renda vermelha minúscula que mal cobria os lábios inchados da sua buceta. Sem sutiã. Os mamilos, ainda sensíveis da chupada que Barry dera neles no encontro anterior, marcavam o tecido fino como dois botões pedindo para serem mordidos.Fazia dois dias desde que ele havia chupado seus peitos no quarto bagunçado. Dois dias desde que Marie saíra de lá com a buceta latejando, sem ter gozado na mão dele. Dois dias de pura tortura. Ela havia se masturbado todas as noites pensando na boca quente dele nos seus mamilos, na forma como o pau dele tinha roçado duro na sua bunda enquanto mediam o quarto. Na noite anterior

Marie chegou ao apartamento carregando dois grandes baldes de tinta cinza fosca, rolos, pincéis e uma caixa de plástico com trapos. Eram nove da manhã de uma sexta-feira. Depois da foda bruta no sofá velho dois dias antes — quando Barry a havia enchido de porra pela primeira vez —, os dois mal conseguiram esperar pelo próximo encontro. As mensagens que trocaram na noite anterior foram puramente pornográficas. Ele enviou uma foto do pau duro com a legenda “pronto para pintar você por dentro”. Ela respondeu com uma foto da buceta aberta, dois dedos dentro, dizendo “traz tinta cinza. Quero sujar tudo”.Agora ela estava ali, vestida com uma camiseta velha branca que mal cobria a barriga e um short jeans cortado tão curto que metade da bunda ficava de fora. Sem sutiã. Sem calcinha. Sabia exatamente como o dia ia terminar.Barry abriu a porta já sujo. Havia uma mancha de tinta cinza na bochecha, outra no peito nu. Usava apenas uma calça de moletom velha, baixa nos quadris, pés descalços. O

Marie andava pela sala recém-pintada de cinza fosco, supervisionando a entrega dos móveis novos. Eram 11h47 da manhã de 30 de abril de 2026, uma quarta-feira ensolarada que entrava pelas janelas amplas do apartamento reformado. A mesa de jantar de madeira maciça escura, ainda sem cadeiras, havia sido colocada no centro da sala principal. Era pesada, sólida, perfeita para refeições elegantes ou para ser usada como apoio para foder. Os sofás novos estavam embalados em plástico, a estante de livros já montada e cheia dos volumes que Barry tanto amava — muitos deles os mesmos que haviam usado na “aula prática de literatura suja” dias antes.Ela vestia uma blusa cropped branca que deixava a barriga à mostra e uma saia preta lápis que marcava a curva generosa da bunda. Por baixo, uma calcinha de renda vermelha que já começava a umedecer só de lembrar de tudo que haviam feito naquele mesmo espaço nas últimas semanas. A reforma estava quase no fim. O apartamento já não era mais o caos de livr

Barry abriu a porta do apartamento às 19h45 do dia 30 de abril de 2026. O voo de Nova York havia atrasado quarenta minutos, mas nada mais importava. Ele deixou a mala no hall de entrada e parou por um segundo, absorvendo o espaço. O apartamento estava quase pronto. As paredes cinza fosco que ele e Marie haviam pintado com tinta e porra brilhavam sob a iluminação quente que ela escolhera. A estante de livros estava montada e organizada, a mesa de jantar nova no centro da sala, o sofá grande de linho bege esperando corpos. O cheiro de tinta fresca ainda pairava, misturado com o perfume dela.Marie estava no meio da sala, descalça, vestindo um dos moletons dele que engolia seu corpo pequeno. Os olhos dela estavam úmidos. Três dias de telefonemas imundos haviam deixado os dois no limite. Quando os olhares se encontraram, a tensão emocional explodiu junto com a sexual.Ele não disse nada. Caminhou até ela, segurou o rosto dela com as duas mãos e a beijou. Não foi um beijo de saudade. Foi u